Os Sanguessugas

2011-01-10T22:33:00.008Z

Um Passo em Frente

Acordei esta manhã, a casa estava fria

O aquecedor estava avariado.

Fui ao pátio buscar o jornal do dia,

Mas o jornaleiro estava atrasado.

Duras lições aprendemos diariamente,

Mas não aprendemos, somos…

Uma triste história certamente.

Um passarinho poisa na varanda da cozinha,

Mas não quer cantar.

No jardim uma menina dança sozinha,

Mas o sol não quer brilhar.

Estou só esta noite num hotel

E tudo em que penso é…

Sou a mesma velha história, no mesmo velho papel.

Todas as noites é a mesma discussão,

Quem não tem, quem tem razão.

Outra luta e o espírito desespera,

Outra batalha na nossa pequena guerra.

Quando olho para mim não consigo ver,

O homem que eu queria ser.

Algures no percurso desviei-me demais,

Apanhado…

A dar um passo em frente e dois atrás.

Uma mulher no balcão pede uma bebida,

Eu capto o sinal que ela me enviou.

Humm… não parece muito divertida.

Eu, enfim, finjo que estou.

Esta noite sonhei que estavas nos meus braços,

A música era interminável,

Dançámos sob um céu que escurecia em tom lilás

Um passo em frente e dois atrás.

2011-01-10T22:28:00.000Z

Puzzle

Para trás e para a frente, eu danço com o vento

A resolução escapa-se mais uma vez

Através dos meus dedos, de volta para o meu coração

Onde está fora do alcance e mergulhada na escuridão

Às vezes penso que estou cego

Ou posso apenas estar paralisado

Porque a história complica-se a cada dia que passa

E as peças do meu puzzle continuam a desintegrar-se

Mas eu sei, há uma imagem escondida

A indecisão obscura a minha visão

Ninguém ouve…

Porque estou algures entre

O meu amor e a minha agonia

Prostrado com a cara no chão

Os meus dedos enfiados nas orelhas para bloquear o som

Os meus olhos cerrados para evitar a visão

Antecipando o fim, desistindo da luta

Gotas de sim e não

Num oceano de talvez

Do fundo parece uma subida inclinada

Do topo parece mais uma queda anunciada

Mas eu sei, o equilíbrio está lá!

2011-01-08T00:17:00.013Z

Eu tenho id

Os meus lábios tremem, as unhas estão roídas…

Passou um mês desde que me ouvi falar…

Toda a vantagem que esta vida leva sobre mim…

Qual copo vazio no meio de um oceano…

E eu contra-ataco a minha mente!

Nunca me deixa estar em paz!

Eu tenho memórias, tenho merdas!

Tanta coisa que não está à vista…

Oh… eu, caminhei erguido, quando me seguraste naquela noite.

Eu, caminhei erguido, quando me deste a mão naquela noite.

Todas as conchas vazias parecem ser tão fáceis de quebrar…

Há tantas questões, nem sei a quem as poderia perguntar…

Então vou ficando sozinho e espero pelo sonho…

Onde eu não sou feio e tu estás a olhar para mim…

E repousarei numa cama,

Todo triste, eu vi o inferno!

Se apenas por uma vez me pudesse sentir amado!

Oh volta-te e olha para mim… Mas eu,

Caminhei erguido, quando me seguraste naquela noite.

Eu, caminhei erguido, quando me deste a mão naquela noite.

Oh… eu, caminhei erguido, quando me aconchegaste naquela noite e eu,

Paguei o preço, nunca te abracei na vida real…

Os meus lábios tremem…

2010-10-20T21:01:00.003+01:00

Lista de Desejos

Quem dera que eu fosse uma bomba de neutrões, por uma vez pudesse explodir
Quem dera que eu fosse um sacrifício, mas de alguma forma sobrevivesse
Quem dera que eu fosse um ornamento sentimental que tu guardas carinhosamente
Na árvore de natal, quem dera que eu fosse a estrela que está no topo

Quem dera que eu fosse a prova, quem dera que eu fosse a razão
Para 50 milhões de mãos estarem erguidas e abertas em direcção ao céu

Quem dera que eu fosse um marinheiro com alguém esperando por mim
Quem dera que eu fosse tão sortudo, tão sortudo como eu
Quem dera que eu fosse um mensageiro e todas as notícias fossem boas
Quem dera que eu fosse a lua cheia reflectida nas águas do Areeinho

Quem dera que eu fosse um extraterrestre em casa por detrás do sol
Quem dera que eu fosse a lembrança onde pões a chave de casa
Quem dera que eu fosse o pedal do travão que te salva a vida
Quem dera que eu fosse o verbo confiar e nunca te deixar ficar mal

Quem dera que eu fosse uma canção na rádio, aquela que tu nunca mudas
Quem dera, quem dera, acho que nunca mais tem…
Fim

2010-10-20T20:45:00.005+01:00

Desempregabilidade

Ele tem um grande anel dourado onde está escrito “Jesus salva”
E está amolgado por causa do murro dado no trabalho naquele dia
Quando ele rebentou o cacifo metálico onde guardava as suas coisas
Depois do patrão lhe ter dito “é melhor pores-te a andar”

Sim, então esta vida é sacrifício
Sim, fazer das tripas coração apenas para sobreviver

Bom, a sua mulher e filho dormem mas ele está acordado
No seu cérebro paira a maldição de 30 contas por pagar
Levanta-se, acende um cigarro, o ódio cresce nele
Pensando “se não consigo dormir, como vou voltar a sonhar?”

Sim, esta vida é sacrificada
Pelos desígnios de um qualquer estranho

Eu vi a luz
Eu estou assustado vivo
Aqui para morrer
Vivo assustado

Lift me Up Moby Live @ Porto

2009-09-15T13:40:00.001+01:00

Fantástico o concerto que Moby deu no Parque da Cidade do Porto no passado sábado, dia 12 de Setembro de 2009.

Em boa hora me decidi a marcar presença. No inicio do tema, Moby pede desculpa pelos 8 anos de governação de Bush que colocou o mundo contra os USA.

Espero que perdoem o ruído...é que pular e filmar ao mesmo tempo não dá mesmo bom resultado.

Música de Moçambique (2)

2009-08-31T00:55:00.001+01:00

País do Marrabenta, dança e género músical tradicional de Moçambique e que se pode ver nas discos e bares de Maputo.

"Dança Moçambicana Marrabenta"

Música de Moçambique (1):

2009-08-31T00:52:00.001+01:00

Vou colocar aqui alguns temas da música que se faz em Moçambique... Começo com um rap de Gprofam, que revela um pouco das imagens e da realidade do país onde nasci.

Autor: Gprofam
Título: País da Marrabenta

Deloused in the Comatorium 3 - Roulette Dares (This is the Haunt of)

2009-04-05T22:47:00.001+01:00

3 - Roulette Dares (This is the Haunt of)

Transient jet lag ecto mimed bison
This is the haunt of roulette dares
Ruse of metacarpi
Caveat emptor... to all that enter here

Open wrist talks back again
In the wounded of its skin
They'll pinprick the witness
In ritual contrition
The a.m. trinity fell upon asphyxia-derailed
In the rattles of...
Made its way through the tracks
Of a snail slouching whisper
A half mast commute through umbilical blisters
Spectre will lurk
Radar has gathered
Midnight nooses from boxcar cadavers

Exoskeletal junction at the railroad delayed
Exoskeletal junction at the railroad delayed

It's because this is...
Cranial bleeding
Leeches train the living
Cursed are they who speak its name
Ruse of metacarpi
Caveat emptor to all that enter here

Exoskeletal junction at the railroad delayed
Exoskeletal junction at the railroad delayed

It's because this is
Rattling the laughter
Hinges splintering inside
Bludgeoned to a saddle
Rang the cloister bell inside
inside
inside

exoskeletal junction at the railroad delayed
exoskeletal junction at the railroad delayed

it's because this is...

2009-04-05T22:37:00.003+01:00

2.

Agora os obstáculos, definhando em tamanho e forma. Pareciam atirar-se ao seu corpo, inseminando uma desorientação passivo - agressiva que iluminava o seu cabelo a partir da raiz enterrada. Mala suerte que o reduziu a um estado de beligerância incoerente. A fim de não se adicionarem aos demónios que percorriam os canais do seu nervo óptico, as pessoas mudavam de passeio quando o viam hipnotizado. A sua língua tornara-se um cacho de dobradiças incapaz de terminar frases. No entanto, podíamos ouvi-lo cantar no seu sono, “con cada cuerpo que estranes mas, este varco se olvido como a nadar”. Ele havia sido salvo noutras ocasiões, mas esta iria arrasar a edificação que tinha construído a partir do seu interior. Inconvencional e inegável. Um megafone Trémulo chama…

Muitas eras se sucederam até que a assembleia do Metacarpo Trémulo decidisse eleger um novo líder, e quem melhor do que o acima mencionado neo infiel conhecido por Cerpin Taxt, provavelmente a mais solitária caricatura de homem que nós, os Trémulos, alguma vez vimos. Através de uma febre imensa, escolhemos os excertos irradiados da biblioteca das meias verdades. Um livro de impacto suspenso. Um manual que ensinava sedução através da arte do suicídio. Um vazio de ultimatos crassos, sem capítulos, adoptando arbitrariamente a colheita de sangue das conversões humanas. Cada página enrolava-se à volta de Cerpin, penetrando-o, violando-o…Pois foi pela sua mão que fomos condenados a viver congelados em imagens doentes num papel cor de osso; Pelo ritual artístico que lhe gerou os seus únicos filhos. No entanto este trapeiro nada sabia dos seus descendentes, aqueles que havia abandonado numa constipação sub – aquática. Portanto tudo começou com um duro carinho de amor vindo da Nevralgia de Cerpin, que o convocou através de um mandato de captura escarrapachado na tela da sua face…de modo a administrar-lhe um despacho de admissão temperado com morfina. Os portões de Thanos estavam agora abertos, como as asas de uma águia em voo picado.

Eu pintei o meu corpo com o negro das minhas próprias cinzas. Não vejo o interruptor quando as luzes são desligadas, desde os seus canais de cortes no pulso. Não sinto o meu caminho para lá do óbvio…há que tratar bem o pescoço…adorná-lo com uma perfuração…Eles imaginaram-me espancado e desfigurado, estendido numa passadeira de prazos esgotados. Eles chamam-me:

“Tu foste trazido até aqui pelas tuas próprias artimanhas. Aí permaneces ensopado em culpa, uma sentença que não podes negar. No mundo exterior encontrarás um destino bipolar. Aqui serás banido pelo crime de tentativa. Embarca neste veículo oculto, serás levado a fim de servires a tua pena”, falou a suave voz infantil, o estratega deste purgatório. Os eternos leprosos cantavam num ritual de auto martírio, acompanhados pelo fender de velas de vidro: “Os túneis vão-te mostrar um percurso de fuga arrependida”, choravam, “no qual atingirás um tal medo que reflecte uma visão que está mais próxima do que aquilo que parece”, continuavam os leprosos, “no teu sono encontrarás a derradeira mentira…a insignificância de outros…”

E esta era a sua sentença. Uma receita não preenchida foi deixada na minha mão. Afinal o que é que eu tinha feito? Não me conseguia lembrar. Para onde ia? Os leprosos haviam falado e por toda a assembleia os olhares condenavam-me. Eles prepararam o veículo no qual eu iria viajar. Encheram-no de amebas que iriam activar o sistema de piloto automático, prenderam-me um cinto de aracnídeos que formigavam o meu rosto e penetravam na minha boca. Assim que as aranhas amarraram o meu corpo comecei a sentir o sangue dos meus olhos. Senti o meu equilíbrio trocar de lugar com os meus pulmões. Os meus pés tornaram-se chão, as minhas costas romperam-se em lábios de latitude, batendo asas que dariam início ao processo efémero de me converter numa larva em hibernação impelida a jacto. Eu torci-me, vomitando uma sensação de rigidez cadavérica, e depois aconteceu. Uma torrente de lama espessa e florescente disparou com toda a força e afundou-me através da dimensão do espaço e do tempo. Os leprosos haviam sido bem sucedidos na sua tarefa de castigar as minhas acções de instabilidade. As suas canções de excomunhão chegavam até mim através de uma sonda de infravermelhos. Atirado para o pesadelo dentro do meu cérebro impuro. Foi a tentativa que caiu vitima destas algemas neste voo infinito. “Impeso en la sala de tivrones, un pais escrito com el noche”. A minha primeira tentativa vai-me inutilizar e deixar-me às portas da atrofia, estas son las viages antes que me fui…” – Cerpin Taxt

de loused in the comatorium storybook 2ª parte

Deloused in the Comatorium 1 - Son et Lumiere ; 2 - Inertiatic ESP

2009-04-05T22:36:00.001+01:00

1 - Son et Lumiere

Clipside of the pinkeye flight
I'm not the percent you think survives
I need sanctuary in the pages of this book
Gestating with all the other rats
Nurse said that my skin will need a graft
I am of pockmarked shapes
The vermin you need to loathe

2 - Inertiatic ESP (inc.)

Now I'm lost,
Now I'm lost,
Now I'm lost,
Now I'm lost.

Last night I heard lepers,
Flinch like birth defects,
It's musk was fecal in origin,
As the words dribbled off of its chin,

It said,
I'm lost,
I'm lost,
Now I'm lost,
Now I'm lost.

Now I'm lost,
Now I'm lost,
Now I'm lost,
Now I'm lost.

Dolls wreck the minced meat of pupils,
Cast in oblong arms length,
The hooks had been picking their scabs,
Where wolves hide in the company of men.

It said,
I'm lost,
I'm lost.

Now I'm lost,
Now I'm lost,
Now I'm lost,
Now I'm lost.

Are you peeking in the red?
Perforated at the neck,

What of this mongrel architect,
A broken arm of soon will set,
Past present and future tense,
Clipside of the pinkeye fountain.
What of this mongrel architect,
A broken arm of soon will set,
Past present and future tense,
Clipside of the pinkeye fountain.

Now I'm lost,
Now I'm lost,
Now I'm lost,
Now I'm lost.

It's been said,
Long time ago,
You'll be the first and last to know,
You'll never know,
You'll never know,
You'll never...

Elderly Man Behind The Wheel In A Big Truck

2009-01-08T22:03:00.001Z

Aconteceu!...30 e tal anos depois de certa família ter feito o check-in no nº 845 da rua 33 em Espinho, aconteceu.

O caminho foi longo e sinuoso, as estradas foram os albergues dos sonhos, das desilusões, das fantasias...as estações de serviço foram meros oásis num deserto de emaranhados de asfalto.

Mas no dia 6 de Janeiro de 2009,eu acabadinho de chegar à citada morada, Lette recebe um telefonema estranho: "estou na Rechousa. Venham-me buscar, não sei ir aí ter". Rechousa, ah...as recordações. Foi um local cujos mistérios se desvendaram aquando da minha passagem, nos meus tempos áureos como colaborador da Sonae.
Tornei-me, para variar, útil e disse: "Eu vou buscá-lo".

E fui. Resgatei um pária, uma espécie de "candle in the wind", um cigano pálido cuja casa é a estrada, cujo Renault Trafic é uma baleia de 16 rodas, sempre sujeita ao incómodo do estacionamento, da manobra, dos impropérios proferidos pelos acomodados da era cavaquista, um carro por cidadão...

Em Espinho, antes de ir à consagrada morada, pausa para uma cerveja, enquanto se espera pelo pito assado. Aquele líquido dourado acompanhará para sempre os momentos de amizade, a melhor publicidade...Depois, a irmã, o cunhado, o frango...Obviamente, havia assuntos familiares que não podiam deixar de ser abordados. Alguns pertinentes e urgentes, outros apenas são pensados nestes encontros. É o que vale, apenas são recordados nas visitas. Durante o resto do ano são inconsciente e convenientemente ignorados. Digo eu, e eu digo muitas asneiras.

Ainda faltava visitar o sobrinho mais velho, herdeiro da bicicleta perdida nas areias de Espinho, por um progenitor "oblivious". Do frio para o quentinho, ele lá falou, falou...Por momentos teletranportei-me para a quimera de uma boleia de milhares de quilómetros sem destino, até os joelhos atrofiarem e eu finalmente sair...Até ficávamos por lá, mas o dia começava cedo para todos.

Viagem final, pelo frio da noite, até ao paquiderme de 16 rodas, onde finalmente apartariamos os nossos destinos. Deixei-o lá, na cabine que fazia lembrar uma qualquer sala de estar de média burguesia, na qual ele aprestou-se para ser engavetado e dormir um sono conquistador...ali, na Rechousa. Sítio, entre muitos por onde andas,(e neste momento Sines é certamente um deles), do mais merdoso que existe. Não te esqueças de aparecer mais vezes!

2008-10-14T23:14:00.014+01:00

Desinfestado no Limbo

Cerpin Taxt encontrava-se acima da oscilante errância do tráfego rodoviário, sentia os joelhos a fraquejar. Mergulhado numa obscura dessincronização, sabia que o seu tempo aqui estaria em breve terminado com uma hemorragia interna percebida através da aberração da sua presença cadavérica. Não mais ele carregaria a seus ombros o peso da paixão. Jamais se reconheceriam descendentes seus. Afluências auto motrizes eram lançadas através das veias debaixo da sua pele. Seria este o único caminho que ele poderia encontrar? O suor ornamentava a margem da sua sobrancelha, já não era possível voltar atrás. Os seus maxilares tilintavam uma gaguez gélida, o seu estômago inchava devido aos desconfortantes arrotos, demasiado nervoso para olhar para baixo, olhar em direcção à convidativa colisão com o cimento. Ele ofereceu a si próprio nada mais do que esta escolha.

Entre duas montanhas que reclamavam uma qualquer irreflectida verdade bíblica, Cerpin era sensato, como se tudo aquilo tivesse sido devolvido por um cliente insatisfeito, um atleta medalhado com tremores reumáticos. Quando levantado, este último prémio iria rodopiá-lo e arrastá-lo pela lama. Ele sempre conviveu com a negação, mas desta vez não queria esperar cá fora enquanto a festa continuava sem ele.

A estrada que adornava o viaduto pulsava uma torrente de reacções repelentes nos olhares. Os carros passavam, pasmados…”quem é aquele caralho, armado em trapezista?!”, pensava um condutor, a toda a velocidade. “Mãe, olha, aquele menino vai brincar!”, gritava uma menina de treze anos, tentando captar a atenção dos seus pais, numa velha carrinha cheia de material agrícola. Algures nos quilómetros daquela estrada, a “orquestra” continuava a tocar. Molas enrolavam-se furiosamente nos tendões das suas pernas…elas estavam prontas. As suas lágrimas desintegravam-se no ar vespertino, agora ninguém conseguia evitar isto. Ele vagueava por estrofes em analepse, excluídas desta realidade, o seu corpo tomava forma…uma meia-lua morta num mergulho de Fevereiro…um emblema para todos verem…um soturno composto de fracturas, pacientemente aguardando pela abertura do portal…caindo a pique, desejando ardentemente uma resolução muda (“vou mostrar-lhes como é…”). Beijou o vento fraco que roçava a sua face, defecando um verso que cantava “yo ya me voy, y nadien me recordara”. Sorriu do alto do seu pedestal, aguardando a oportunidade, murchando em pecado…o gato entre porcos podia agora gatinhar de volta para a sua verdadeira família. Talhando um último suspiro, faiscando diamantes nos faróis, para sempre manchados com selos cor de vinho.

Cerpin sempre foi um pouco possuído pelos seus rabiscos quiméricos. Entre os intervalos para o almoço e durante as aulas, talvez até no seu sono, tu irias dar com ele a desenhar neo-culturas, doentes e grotescas. Aquele foi o portal que ele criou, sujando as mãos, arrancando os cabelos, momentos de inspiração aguardando nas asas. Isto servia bem os seus propósitos, já que estaria desnutrido sem este escape.

Tão vívida era a forma como eles lhe falavam, leais à sua folha. Ele nunca reparou se mais alguém os conseguiria ouvir…também não interessava, porque o mais importante era o que eles diziam…e como o diziam. Estavam mutuamente apaixonados desde o diagnóstico dos seus distúrbios. Ele bateu em portas que o resto do mundo sabia não existirem. Blocos de notas em espiral emprestando variedade à mediania…Um jogo espiritual que evoluía penosamente, revestido de uma cinza rasa esperando pela rejeição, sempre à espera de uma deficiência. “Un juramento sin forma,...me escape de las montanias, salte veneno”...uma escápula que falhou o tiro de partida. Podes dizer que ele era chicoteado pelo calão da sua quimera. Cerpin Taxt, sempre o apaixonado saco de pancada...E disto nasceu uma tosca construção de desconcertantes hieróglifos. Ele desejava ser desejado. Ansiando por resultados, uma face cerrada, um expatriado deformado. Eles foram feitos um para o outro. Eles definiam-se mutuamente, e em breve seriam um só.

Mas, espera...Não terá isto já acontecido antes? Um rasto de muitos anos. Relembrando os eventos, havia um rancor nos diversos juízos. Um projecto de déspota, desconhecido até de si próprio...ele começou a descarrilar. O corcovado de sangue frio seguro por uma ligadura eléctrica estava sempre a ter dificuldades em permanecer vivo, quanto mais remediar os estragos no epicentro dos seus terramotos. Isto havia acontecido antes. Numa tarde opaca, defendendo-se após ter cometido um erro, Cerpin foi apanhado precavido, em sentido, na linha de fogo de uma batalha feroz. Um barril selado de ebriedade encontrou o seu caminho através da raiz dos seus próprios cabelos, atingindo-o em cheio no crânio. Uma enxaqueca para curar todas as dores de cabeça. Talvez estivesse a pedi-las? Talvez fosse a desculpa que necessitava para atravessar a fronteira das clarividências domiciliárias. Através de aneurismas litúrgicos, no púlpito estavam os meios. Pelos estilhaços de uma altercação dolorosa, ele deixou o ponto de impacto, sim, deixou-o partido para tratar as suas feridas. Talvez ele tivesse cometido um erro, mas erros são tudo aquilo de que os seus sonhos são feitos.

Flexíveis e quentes, os cobertores taparam o seu corpo. Aquela mão cheia de morfina que a sua mãe havia deixado quando morreu viera mesmo a calhar. Este foi o chuto que marcou o início. Dentro e fora da realidade por uma semana até ao fim, a sua embaixada viveria na infâmia. Seria este o cenário no qual eles o contactaram pela primeira vez, a ele, o déspota em projecto, a lutar para se manter vivo.

Ele havia sido nomeado...rotulado e colocado na profunda inundação de pescoços torcidos, injectando-se às torrentes para o alívio da sua confusão. De fora, nós havíamos observado o seu recém-adquirido orgulho derrapante. Um verdadeiro príncipe entre os mortos-vivos. Um cruel no limite da sua graça, asfixiando um oráculo de musas, preso numa amputada inoperância arquitecto-tecnológica cujos ferimentos superficiais sentiam-no a baquear para o chão cada vez que bandos de contusões e obstáculos enterravam-no fanáticamente no seu atordoamento. Com a sua armadura de pele quebrada, ele tinha-se agora tornado a carcaça da caricatura imune às vergastadas no seu esfolado braço direito, destinadas a corrigir a imagem de um pedinte a quem foram dadas roupas usadas. Alguém que havia bebido com os mochos, sob o chuveiro de lacerações que caiam a bom som e eram tão traiçoeiras como areias movediças. Estava empilhado numa onda gigante de multidões, tornando a sua evolução imperialmente sinistra. Os corpos não aguentam muito mais desgaste e rasgões antes do colapso.

de-loused in comatorium 1ª parte

tradução: Pedro Sanguessuga

The Mars Volta - Inertiatic ESP

2008-09-23T16:15:00.001+01:00

Após um interregno "postabático", eis-nos de volta. Na cerimónia de encerramento da primeira "prestação" de serviço (post)al, escolhi uma mensagem veiculada pela música da autoria dos sempre instintivos Pearl Jam, que parecem ter um tema adequado a cada situação. Agora, que estamos de volta, resolvi iniciar uma odisseia no mundo da tradução, já que a minha capacidade criadora e inventiva foi grandemente desgastada, ou investida, na pequena odisseia pela qual passei, e da qual tantas lições retirei e ainda retiro, qual Ulisses disfarçado de velho, regressado à amada "pátria". Tentarei intercalar a continuação da fábula que vos tinha apresentado anteriormente com, vamos lá então a explicar, a tradução de um "storybook" (começa bem, a tradução...") presente no trabalho de uma banda que me tem acompanhado desde há um ano para cá e, agora que estamos de volta, parece ser pertinente aprofundar um pouco o alto grau de conceptualismo presente na sua obra: são os Mars Volta.
Para já, ficamos com este Inertiatic ESP, em breve explicarei o seu significado, baseando-me, de forma limitada, nas explicações dos elementos da banda, assim como no próprio storybook, assim como, ainda, na minha visão pessoal, de modo a que, aos poucos, possa libertar mais algum suor criativo.

2008-07-22T19:09:00.001+01:00

Zé Manel (1968 - 1998)

2008-07-22T18:45:00.005+01:00

Eu usei martelos feitos de madeira,
Joguei jogos com peças e regras.
Decifrei truques de balcão,
Mas agora estás ausente, não consigo perceber porquê.
Inventei adivinhas e piadas sobre guerra,
Atinei com números e com o que fazemos com eles,
Compreendi sentimentos e compreendi palavras,
Mas como foste tirado de nós?

E para onde quer que tenhas ido,
E para onde quer que possamos ir.
Não parece justo, o hoje desapareceu.
A tua luz está agora reflectida,
Reflectida de muito longe.
Nós éramos pedras, a tua luz tornou-nos estrelas.

Com a respiração pesada, arrependimentos despertados.
Retroceder páginas e dias que só poderiam ser passados
Juntos, mas estávamos a quilómetros de distância.
Cada polegada entre nós torna-se anos-luz.
Não há tempo para ser vazio, nem para poupar na vida,
Oh, tens que gastá-la toda!

Maradona

2008-06-28T16:09:00.001+01:00

Para quem não liga muito às coisas da bola, este foi um futeboleiro que caiu nas malhas da droga, fruto, certamente, de uma certa incapacidade psicológica para lhe resistir. Mas o que muitos não sabem é que Maradona deixou de ser criança aos 15 anos, fruto, certamente, do enorme talento que nos proporcionou uma obra artística irrepreensível; Muitos também não sabem da pesada carga simbólica que ele sempre carregou aos ombros: Defender uma Argentina que havia perdido filhos na guerra das Malvinas, ilhas que a Inglaterra colonialista havia tomado por força e das quais não queria abdicar, o que elevou aquele jogo dos 1/4 final do México 86 ao estatuto de épico, devido ao golo marcado com a mão e, sobretudo, àquele em que ele deixa meia Inglaterra pra trás desde o meio campo; Defender uma Nápoles e um sul de Itália carenciados, com reputação de campónios e mafiosos, isto, claro, aos olhos dos ricos de Turim e Milão; Finalmente, como que um epílogo destas duas batalhas, surge o Mundial organizado por uma Itália sedenta de vitória, 4 anos depois do mexicano: o 1º jogo opõe Argentina e Camarões, na cidade de Milão. Os milhares de milaneses que enchiam o estádio aplaudiam os Camarões e vaiavam os argentinos, reservando insultos especiais para um certo jogador do Nápoles...A Argentina perde, Maradona felicita os adversários, mas não deixa de dar uma última prova da sua sagacidade e audácia: "Perdemos bem. Mas saio feliz, porque pela primeira vez vi os milaneses a não serem racistas..." A Argentina perde a final com a Alemanha, depois de eliminar a... Itália.

Aliás, todas as suas entrevistas e intervenções davam conta de um homem a suportar o peso ideológico e desportivo que o futebol acarreta. Insurgia-se contra as elites do poder, contra uma certa hipocrisia das leis do jogo e da sociedade em geral (o Papa J.Paulo II criticou-o pelo dinheiro gasto no seu casamento. Maradona respondeu: "pois, mas uma vez fui ao Vaticano e reparei que os tectos eram de ouro..."). No futebol actual só J. Mourinho lhe chega aos calcanhares. Porque, tal como Diego, também ele tem ao seu lado o que mais interessa neste deporto: os praticantes. Cristiano Ronaldo é muito bom, mas há que contextualizar: só diz asneiras e não tem a capacidade de liderança que o índio argentino já tinha aos 18,19. E o que Ronaldo faz com uma bola Diego fazia com uma laranja. Maradona meteu-se na droga ainda jovem, mas a maior parte dos drogados que conheci sempre me geraram compaixão pela sua sensiblilidade. Os colegas e os adversários adoravam-no, viam nele um líder e um capitão que nunca se escondia tanto no jogo como fora dele e estava sempre pronto a aceitar mais responsabilidades do que aquelas que lhe eram devidas. Rui Zink disse uma vez que o papel social de Maradona é tão complexo que merecia ser estudado nas Universidades. Estamos a falar de um míudo que de repente foi lançado às feras sem qualquer tipo de protecção, como em Barcelona, o seu primeiro clube fora da Argentina, clube implacávél no que toca ao profissionalismo dos seus atletas, por mais jovens que sejam. Digamos, faltava-lhes um Alex Ferguson. E a forma como esse míudo se tornou um gladiador vitorioso, capaz de contagiar todos com sua alegria pelo jogo. Há dois ou três anos ia perdendo a última batalha, mas felizmente o seu coração resistiu.

Não querendo fazer aqui uma tese, resta-me perguntar se Diego Armando Maradona terá sido o último futebolista romântico, antes da globalização e dos milhões que imperam no futebol e na sociedade actual.

Aqui fica uma humilde homenagem minha:

"Peito de pombo, cheio de ar
Cabelo rijo como carapinha
Um futebol que para sempre vou recordar
Um pé esquerdo que era uma ventoinha

Homem com sonhos de criança
Criança com arte de homem
Campeão no auge da confiança
Tinha o que os outros não têm

Nápoles, cidade triste e danada
Por camponeses e pobres habitada
Renasceu após a sua chegada
E viveu a sua época dourada

Passes e remates milimétricos
Para os adversários argumentos tétricos
Recepções e dribles diabólicos
Da perfeição no jogo simbólicos

Mas o jogo chega ao fim
Resta continuar a vida de mortal
Putas e coca é algo ruím
Até Cristo teve a tentação carnal

Obrigado pelo êxtase
Do futebol total foste a síntese
O companheirismo, o espectáculo, a alegria
Havemos de nos reencontrar um dia.

Cap. 2: O sol não brilha só na T.V.

2008-06-13T16:11:00.001+01:00

Telma dormiu, sonhou, e acordou para nunca mais ver a escuridão da noite.
Após séculos de desenvolvimento tecnológico, chegara finalmente o teste final à supremacia humana sobre a natureza. A diminuição da espessura da camada do ozono revelar-se-ia o terror planetário que os mais pessimistas já haviam aventado. O Canadá, há 25 anos atrás, foi a primeira região a sofrer as convulsões mais violentas; os E.U.A., temendo a proximidade, deram os primeiros passos num possível e provável plano de adaptação às novas condições. Os dias alongavam-se, as noites eram curtas. Para surpresa da comunidade científica, a radiação ultravioleta revelou-se dócil quando comparada com o alargamento do espectro de luz visível. Os cancros de pele, a destruição das proteínas, do ADN, as alterações irreversíveis nos sistemas imunitários e na vida biológica não eram nada comparados com o que um dia de 24 horas de sol pode causar.

Quando cheguei a casa depois de mais um dia de trabalho encontrei a Telma a rezar. Fiquei um pouco embaraçado, mas mesmo assim não fui capaz de tirar os meus óculos escuros, ainda pendurados nas minhas orelhas. Tal como ela, também eu estava a desenvolver um complexo depressivo relacionado como a falta do olhar humano. A ironia aqui patente é que, por muito eficaz que seja um olho, este não consegue funcionar na ausência da luz. Antes esta movimentava-se em linha recta, por isso se observássemos um objecto iluminado por uma lanterna e puséssemos algo opaco entre os nossos olhos e o objecto, a luz não passava. Isso era dantes. A influência dos raios ultravioletas criou um novo espectro de luz que nos envolve tal qual o ar que respiramos, daí a ausência da noite, mesmo com a terra a girar. Mesmo sem lhe perguntar percebi que Telma recordava os primeiros meses em que a visão disparou os nossos sentimentos. Não foram os nossos empregos nem a família a ditar a nossa aproximação. Foi o modo como nos olhámos e amámos sem trocar uma palavra. Rezar foi o menor dos efeitos causados pelo consumo excessivo de anti depressivos. Era uma psicose controlada, mas transformou-a em alguém que estava fechada numa redoma onde a tanto a luz do sol como a luz da sua alma estavam a apagar-se lentamente.

“Um porta-voz oficial do projecto Human Light anunciou que os esforços conjuntos levados a cabo pela N.A.S.A. e pela A.E.E. atingiram um ponto alto esta manhã, ao verem concluído o período experimental do satélite Steve Jobs, o qual terá uma gigantesca capacidade de ultrarefracção estratosférica, que impedirá uma chuva de raios ultravioleta sobre o nosso planeta, garantindo, mesmo assim, um aproveitamento da energia solar em beneficio das centrais nucleares e eléctricas.”

Uau! As pessoas estavam a percorrer um caminho sinuoso para manterem a sanidade mental, no entanto os governos haviam unido esforços a fim de manterem o bom funcionamento das infra-estruturas produtivas. E mais, com a cada vez mais abundante energia solar, os locais de produção passaram a ser abastecidos durante 24 horas por dia, o que reduziu para metade a taxa de desemprego ao nível mundial, aumentando 3 vezes a produtividade e reduzindo um terço dos gastos na produção. Deixaram de ser necessárias técnicas de aprovisionamento, já que qualquer compra era feita através de serviços online, assim como pontos de venda, devido à chegada das compras ao domicílio. Está claro que o petróleo ainda mantém a sua primazia no que diz respeito às fontes energéticas, mas agora não é um carro ou uma máquina que queremos a trabalhar, mas sim o nosso cérebro. Infelizmente, demasiada exposição à luz solar afectou as células cerebrais de grande parte dos seres humanos. O sistema nervoso central funciona com a ajuda do líquido cefalorraquidiano, o qual irriga uma parte do cérebro. Ora esse líquido foi gravemente afectado com a prolongada exposição à luz solar. Mas o petróleo é composto por átomos de carbono e hidrogénio, o que permitiu desenvolver um tratamento baseado nestes elementos com vista a suprir a falta do líquido cerebral: Petrocer. Comercializado em pequenas latas, tornou-se a droga legal mais abundante, seguida de duas ou três marcas de antidepressivos. No entanto, os efeitos secundários não eram inocentes… Quando me foi comunicado que era estéril, não senti grande comoção ou surpresa. Eu partilhava a opinião de pensadores como Rasim ou Teodoro, sobre a sobrecarga de população que o planeta sofria há já vários séculos. O excesso de pessoas a exercerem aquela pressão sobre os recursos disponíveis era a grande causa para os problemas sociais, económicos e ambientais. Telma também não se sentiu muito afectada. Apesar de tudo, ainda éramos felizes. Pelo menos mais felizes do que boa parte da população.
Nesta era, as cidades eram o palco de algumas mudanças que diminuíam a espécie humana a um ponto em que esta perdeu a sua identidade histórica para se adaptar às novas condições: os olhos constantemente vedados pelos óculos escuros; o aumento da carga de trabalho para aumentar a produtividade; a ausência de actividade lúdicas e de inter-relacionamento pessoal; a possibilidade de colocar os filhos na “Matur”, uma instituição que acolhia bebés de famílias abastadas, na qual estes permaneceriam durante 15 anos, altura em que atingiam a idade adulta, permitindo aos pais trabalharem sem a preocupação de exercer actividades pedagógicas não lucrativas.
Para quem já nasceu na era dos óculos escuros, o sistema de acasalamento passou a ser ditado pela circunstância profissional e financeira, ou seja, cada cônjuge tinha o dever de retirar o máximo do potencial do outro, tal como numa fila de ciclistas em que o último está sempre a ir para a frente. Portanto eram feitos estudos psicotécnicos na Matur, onde eram dadas às crianças um leque de opções profissionais do qual haveriam de escolher uma. A partir dessa escolha, a criança era condicionada a pensar, vestir, agir, sentir como tal. Quando saísse aos 15 anos estava já pronta para exercer o seu papel na sociedade. A esta nova espécie emergente chamou-se humatónomos. Mas nem todos os humanos estavam transformados. As itinerantes feiras do passado ainda mantinham alguma da boémia e da inconstância própria dos seres humanos. Mas estas eram sazonais e nómadas. Mas ainda havia comunidades inteiramente saudáveis, como eu viria a perceber numa viagem a África, agora declarada oficialmente como o “caixote de lixo do mundo”.

CAP. 1: O sonho do Barman: o relâmpago vem antes do ruído

2008-06-12T03:55:00.001+01:00

Esta é a história por trás do “tenha uma noite fantástica”, de Baltazar Gomes

Ser completamente honesto com ela nunca era fácil. As suas reacções deixavam-me à chuva, ensanguentado e com a visão enevoada pela poluição do mundo que eu era forçado a encarar: olha à tua volta, dizia ela, olha o que tens à tua espera! Toda esta imundice vestida com fato de gala, um oráculo profanado pela alma mais caridosa e incorruptível, o que julgas que encontrarás nesse Tártaro da tua liberdade?
Telma tinha razão. Onde poderia eu ir? Com os galopantes preços da gasolina, seria quase impossível chegar a nordeste a tempo da feira. A extinção dos transportes públicos, outrora a quintessência da superioridade humatónoma, tornou-se um fardo demasiado pesado para quem aspirava a ser feirante. Aspirava, sim, pretérito…
No entanto, eu treinava em casa. Arduamente, mas com muito gosto. E muitas vezes partilhava esse prazer com a Telma, de forma mais orgânica e inconsequente. E um sorriso seu fazia tudo o resto valer a pena, tal qual como naquela noite em que falámos pela primeira vez...

Toda a minha caixa de ferramentas desejava-a ardentemente desde que a tinha visto num comboio, no tempo em que estes eram necessários. Mas nesse ano eu estava já contaminado, razão que, embora a doença ainda não impedisse a auto determinação, acabou por influenciar o meu julgamento e posterior bloqueio comportamental. Pôrra. O que eu estava a perder! No entanto, após meses de viagens e intersecções oculares, fui presenteado com aquilo que todos os humanos ainda sãos desejariam ver por uma vez na vida: o sorriso da Telma. Eu gelei, o que podia fazer? Mas ainda assim consegui alargar os cantos da minha boca durante dois ou três segundos, o suficiente para aliviar-me e devolver-lhe alguma daquela tensão. Uii! Escusado será dizer que nesse dia voltei para casa com a roupa a fervilhar. Todos os poros da minha pele assemelhavam-se a géisers, o meu cérebro disparava imagens constantes daquele momento e de outros que nunca tinham acontecido nem nunca viriam a acontecer…estava num completo êxtase…sentia a sua falta, e nem sequer a conhecia.
Não admira que eu tenha caído que nem um patinho. Na noite em que a conheci tudo foi perfeito. Eu não pensei que tivesse sido perfeito, mas mais tarde ela confessou-me que se sentiu um pouco idiota ao falar comigo, e isso demonstrou-me que há um grande poder na simples experiência das coisas e das sensações. E quanto confuso e perturbador esse poder é. A situação era típica: o gajo estava a chateá-la, ela desata a disparatar “deixa-me em paz, não há homens de jeito…”, sobe as escadas e depara-se comigo: “não há homens de jeito, pois não?” Eu só consegui abanar a cabeça. Adivinhem em que direcções. Ainda nem a conhecia e sentia que já estava a pagar o preço do amor irreflectido. Então resolvi atirar-lhe uma frase do John Lennon, que eu conheci através de uma personagem do The Office: “ a vida é aquilo que acontece enquanto estamos demasiado ocupados a fazer planos.” Não omiti a origem autoral desta filosofia presente na música, “beautiful boy” (dedicada a Sean), e, nessa mesma noite, antes que ela adormecesse, telefonei-lhe, só para lhe dar a ouvir aquela doce melodia…

Tortilla

2008-06-05T21:22:00.002+01:00

Em tempos partilhei casa com a Rebeca, uma espanhola de Ponferrada. A partilha era meramente contratual, já que ela vivia com o namorado. Mas para iludir os pais precisou de um endereço que servisse de fachada à vivência "conjugal". Bom, a situação era estranha e ainda hoje estou para perceber o que se passou, já que os pais viviam a mais de 200 km. No entanto, ela deixou um legado culinário que me acompanha até hoje.

A tortilha espanhola é boa.

Para criá-la, o mais importante é ter batatas, óleo/azeite, a tecnologia do fogo e ovos. Convém também, e isto já depende dos gostos, ter cebolas, pimentos, tempêros, chouriço, salsicha, salsa, restos, enfim, tudo o que se quiser meter lá pra dentro.
Eu gosto assim:
Encho metade de uma frigideira de tamanho médio com óleo, depois bastam 2 batatas médias, algumas rodelas de chouriço ou salsicha,uma cebola média, um pimento, folhas de salsa, um dente de alho...tudo isto cortado finamente e metido lá pra dentro. Deixo cozinhar em lume médio durante cerca de 10 min., vou temperando, mexendo, pensando na próxima Champions sem o Porto, procurando o coador. Quando a mistela estiver morna, há que retirar a gordura. Enquanto o coador faz das suas, bato 2 ovos. Acendo o lume, volto a colocar a mistela na sertã, misturo-a com os ovos mexidos, conferindo a consistência necessária. Vai-se apalpando com o garfo, vai-se abanando a sertã, para ver se a tortilha já está compacta. Depois, com a ajuda de um prato, vira-se o lado. Mais um minutinho e tá pronta.

Bom Dia

2008-05-21T18:32:00.000+01:00

Hoje eu tenho asas nos pés
só me apetece dançar
há tantas caras bonitas
tantas mãos a acenar
eu sou um balão colorido e mágico

Ontem já passou
amanhã pode ser bom
mas hoje é o melhor dia que há
nem preciso de fé
eu felizmente não preciso de nada

Hoje eu sou um homem contente
ao serviço do amor
sou o próprio sonho
e desconheço a dor
eu sou o vagabundo mais feliz que existe

Hoje eu sou o mais forte dos deuses
mais cretino que a morte
estou por cima da queda
mais seguro que a sorte
eu sou o universo inteiro a sorrir
- bom dia!

J. Palma

The Mars Volta - Roulette Dares

2008-05-14T13:51:00.001+01:00

Final à Ibrahimovic

2008-05-12T18:44:00.003+01:00

Dá-me o libro, já!!

2008-05-07T21:43:00.003+01:00

Ler e amar na adolescência: dois verbos e um substantivo que, aparentemente, não têm grande relação entre si. A menos que retiremos a adolescência da equação. No entanto, fruto da imaginação, pesquisa e dedicação de uma professora do Algarve, estes conceitos reuniram-se num grande bacanal temático e, de certa forma, tentam fazer sentido quando usados na mesma frase. Um sentido não contrastante, mas de complementaridade.

Ler e amar são bastante parecidos: ambos requerem alguma paciência (é claro que há livros e livros..); são potenciais geradores de enxaquecas (embora as últimas 5 letras formem algo tradicionalmente revigorante quando consumado); e muitas vezes são abandonados a meio do processo (aqui há uma solução: porquê tentar ler "Os Maias" quando podemos ir lendo revistas semanais? Antigamente era assim que os romances viam a luz do dia...).

Amar e adolescência equiparam-se pelo grau de abstracção do conceito, ou seja, é impossivel delimitar e quantificar o amor ou o estado de adolescente, onde começa ou quando acaba. No caso do amor podemos até fazer uma analogia com a palavra Deus (não confundir com dEUS): ninguém realmente o verificou, mas que existe, existe. Ou então, não existe, mas que queremos acreditar que sim, lá isso queremos. Ambos os vocábulos são também altamente polissémicos, característica conferida, como sempre, pela comunidade falante. Assim como quem ama hoje pode odiar amanhã, para voltar a amar no dia seguinte (sentimentos dirigidos à mesma pessoa, entenda-se..), também usamos a palavra Deus para ajudar hoje e cometer genocídios amanhã. Amor e Deus, duas palavras convenientemente ocultas...A inferência que normalmente fazemos em relação ao amor prende-se com o envolvimento entre duas pessoas. Mas não podemos menosprezar a importância do amor próprio, nem o poder auto-destrutivo da sua falta. E a este respeito, é bem sabido que a adolescência é aquela fase etária da indefinição e da insegurança. Em muitos casos trata-se de uma questão de sobreviver. Por outro lado, no amor tradicionalmente aceite, é bastante estranho ver adolescentes a comportarem-se como casais de meia idade, a abdicarem dos seus primeiros anos de descoberta sexual e social para se refugiarem no dúbio conforto do compromisso.

Ler e adolescência. Bom, se o binómio amar/adolescência já era arrojado, então este, à luz dos nossos dias, parece-me herético. O ligeiro ascetismo inerente à prática da leitura não combina com o desejo de viver a vida toda numa semana. É que agora é mesmo possível viver a uma velocidade incrível, e, aparentemente, não há muitas razões para quererem parar e pensar, simplesmente porque as instituições sociais, educativas e profissionais são acéfalas e autómatas nos seus processos. E as novas tecnologias encontraram nos seres humanos os escravos perfeitos para uma crescente subjugação. Resumindo, quanto mais perfeita a tecnologia, mais o ser humano deve "aperfeiçoar-se" para dominá-la. E esse aperfeiçoamento não passa necessariamente pelos livros, a menos que sejam especializados. Não. Esse aperfeiçoamento passa por deixarmos de fazer as coisas que nos definiam como seres sensíveis, e ler era uma delas. Praticar desporto era outra. Levar os filhos ao parque era outra. Valham-nos os avós reformados!( mas com quem os putos não podem jogar à bola..)

Voltando ao livro da professora do Algarve: não o li (dificilmente o farei). Mas antes que me comecem a criticar (ou se já estavam..) por falar de um livro sem o ler, digo-vos que me vou socorrer do provérbio anglófono - "judge a book by its cover" -, o qual é uma metáfora para reprovar os preconceitos. Numa entrevista, o Sean Penn inverteu esta máxima ao explicar o porquê de ter realizado o "Into the Wild". Ele disse que, enquanto esperava o almoço, resolveu dar uma espreitadela numa banca de livros situada por perto, quando a capa do livro de Jon Krakauer o hipnotizou de tal forma que se sentiu compelido a lê-lo. E não se enganou. Já não digo o mesmo desta minha análise, no entanto o prazer de escrevê-la e gerar repostas é já, por si só, satisfatório.

A capa do livro, então, retrata dois...adolescentes, uma menina e um menino, deitados sobre um tapete a folhear um livro. Algo do género: "vamos estudar funções sintáticas para minha casa?", "ok, eu levo as bolachas e um cd dos EZ Special". E é que acabam mesmo por ficar a estudar, para deleite da mãe, a qual ia dando a frinchadela periódica. Eu nem ia referir isto, porque vi uma entrevista da professora e ela pareceu-me extremamente bem intencionada. No entanto, ao convidar o Dr. Daniel Sampaio, responsável pelo prefácio, para embelezar o lançamento do livro, acende-se cá dentro uma luzinha crítica, à qual muita gente chama mania da perseguição, ou mania de ser diferente, ou o que quer que seja. Já nem peço para alterar as visões tradicionais do amor, as quais, mais do que na sinceridade do sentimento, parecem assentar na homofobia que caracteriza quase tudo o que é funcional nesta sociedade. Mas não há problema, porque a orientação sexual só se define a partir dos 20 e tal anos. Durante a adolescência somos, obviamente, heterossexuais. Um menino e uma menina. Caramba, convidar o Daniel Sampaio é relegar para 2º plano tudo aquilo que foi postulado pelo Freud, e que, no nosso inconsciente, lá está, sabemos bem que é verdade: a sexualidade desempenha um papel extremamente sobrevalorizado e incontornável. E o Freud nem sonhava que os mass media, completamente controlados por uma minoria economicamente poderosa, iam distorcer a verdadeira natureza desses impulsos, de forma a consagrar uma conduta sexual como aceite, relegando as outras para um plano de disturbio. E já nem falo do sentimento do adolescente que tem que viver baralhado e na penumbra...E quando a maior referência nacional na psicologia juvenil condena publicamente a homossexualidade, quase que acreditamos que é uma doença. A isto chama-se lavagem cerebral, e, aparentemente, ele não escapou a essa parte. Mas tenho a certeza que no interior do livro esta questão será abordada. Resta saber se na linha da homofobia ou na do livre arbítrio. Mas com este prefácio, não digo nada.

Durante a entrevista ela pareceu bastante estranha. Referiu que, durante dois anos, ficava nos intervalos a falar com os alunos, em vez de ir para a sala dos professores. Mas que raio de profissional prefere ficar ao relento a aturar anormais em vez de, ao sair de uma sala de aula, se enfiar de imediato noutra sala, onde os complexos juvenis têm agora forma adulta? Hummm. Ou então, em vez de escrever um livro sobre o prazer da leitura associado aos afectos e à sexualidade juvenil, porque não escrever algo mais produtivo? Prof. Maria Gabriela, cá vai uma ideia: "Como Tirar Um Telemóvel em 5 segundos"; ou então "O Demónio de Saias: Relato de uma Noite com a Ministra da Educação".

Olha, se calhar até vou ler o livro. Alguém oferece-se para mo oferecer?

Canção de Deus

2008-04-23T10:31:00.002+01:00

E aqueles pés, antigamente,
Caminhavam na nossa planície estéril?
E aquele Deus antropocêntrico,
Enfraqueceu com os seus pensamentos
E crenças todas por verificar?

Não me parece, Ele está lá em cima
Enquanto os outros estão submersos
Em competição com aqueles com quem
Trocaste a tua vida para abençoar a tua alma

E eles disseram-te como pensar?
Aspiraram da tua a mente
O veneno e a autonomia?
Ou tu escapaste o escrutínio,
E regalaste-te com a depravação?

Agora todos nós vemos
A "religião é apenas inutilidade sintetizada,
Desnecessária na expansão da
Eficiência cultural e global"

E tu não receias este impasse
Que construimos para o nosso futuro?

Tão perto, mas ahh..tão duro.

v.o. Graffin

O poema de Maria

2008-04-23T01:01:00.003+01:00

Estamos na nossa terra
Podia ser em qualquer lado
Suponho...
Mas eu vivo aqui

Este é o meu apartamento
O meu quarto
O meu mundo

Esta é a minha cama
Mas este não é o meu corpo
Nunca mais...

Esta não sou eu

Ele está a violá-la
A ela
E depois ele vai matá-la, tal como disse

Eu estou a falar através do estômago dela
Consigo vê-lo através do umbigo
Eu sou a sua gémea

As unhas dela não conseguem penetrar a pele
Mãos atadas com a corda que ele encontrou no átrio
A sua boca amordaçada não consegue gritar
Vendada, ela nunca vai saber como ele é
Mas vai imaginar por muito, muito tempo
Que todos os homens
São ele

No entanto ela consegue ouvir tudo
E consegue cheirá-lo
Ele tresanda

Eu estou a falar através do estômago dela
Consigo vê-lo através do umbigo
As minhas mãos estão livres
Escrevo isto enquanto está a acontecer
Ele não se vai vir dentro de mim
Eu não vou morrer aqui

Ela ouve o gato
A ziguezaguear pelo apartamento
A miar a bom som
Testemunhou agachado no escuro
E viu-o a entrar pela janela da cozinha
Enquanto ela dormia
Está a miar a bom som

Miando "porquê?"

É a única testemunha
Vamos gato, fala!
Está bem gatinho
Eu já estou gelada por dentro
Está bem
Isto já não sou eu
Está bem gatinho
Quando fotografarem o meu corpo nú
Vou ouvi-los falarem da

alegada vítima

Não vou perceber de quem é que eles estão a falar
Todos eles vão ser homens

Mas está tudo bem gatinho
Ele
Não me pode tocar
Apenas me pode foder

Ele insiste que me vai matar
Mas não vai

Quando ele acabar
Vai levar os lençóis da cama
Vai apagar todas as privas do crime

Menos eu

Ele vai à minha casa de banho
Vai mexer nos meus armários
Abrir a torneira da água
E ele vai lavar as mãos

Limpinho

v.o. Martha Linehan

Quem me dera ter-te aqui

2008-04-23T00:41:00.002+01:00

Então, achas que consegues distinguir
O Paraíso do Inferno
O céu azul da tortura
Distingues um campo verdejante
De um frio carril de ferro?
Achas que consegues?

E conseguiram eles que tu trocasses
Os teus heróis por fantasmas
Cinzas escaldantes por arbustos
Calor humano por uma brisa gelada
Frieza reconfortante para variar...
E tu trocaste
Um papel secundário na revolução
Pelo papel principal numa prisão

Quem me dera, quem me dera ter-te aqui
Somos duas almas perdidas
A nadar num aquário
Ano após ano
A percorrer o mesmo velho trilho
E o que encontramos?
Os mesmos velhos medos.
Quem me dera ter-te aqui

v.o. Waters, Gilmour

Pelo mundo fora

2008-04-23T00:11:00.002+01:00

Um cão ao meu lado
Deus no céu
Neve a cair
Gela o meu corpo
Não consigo avançar
Mas uma vez mais
Vou avançar

Pelo mundo fora

Cuspido para um canto
Do topo do céu
Lentamente mergulho pela nuvem
Dois pés aterram num chão diferente
Não podes viver facilmente
Nem sequer podes falar
Mas todos eles falam

Pelo mundo fora

Vou-me encontrar contigo por lá

Natureza sem animais
Nem sequer um pássaro
Quando um lado está quente
O outro lado da lua não está
É como um passeio
Talvez um dia
Eles o façam parecer um passeio

Pelo mundo fora

O Tempo cura tudo
O Tempo é um remédio
Eu sou um vírus

Todos os meus pensamentos
Tudo o que eu sou
São os meus pensamentos
Eu sou tudo
O que me fazem pensar

Tudo o que me fazem pensar
São os meus pensamentos
Todos os meus pensamentos
Tudo o que sou
São os meus pensamentos
Tudo o que não sou

v.o. B. Francis

O Homem, a Ladeira e o Calhau

2008-04-16T09:13:00.002+01:00

No princípio era a Família; e o Homem era deus, padre e rei em sua casa, com a sua mulher e os seus filhos. E o Homem era feliz, sem dar por tal.

E veio a Serpente, e disse: “Come da maça que nasce da árvore da Política, e serás forte entre os outros homens, e a tua família governará as outras famílias.”
E o Homem provou do fruto proibido, e logo entrou em luta com o próximo; e Caím, filho do Homem, foi o pai da guerra civil.
E o Homem não foi feliz.

E veio o Padre, e disse: “O teu mal é o Pecado. Sustenta-me, e eu pedirei dia e noite o teu perdão a deus, e serás feliz.”
E o Padre recebeu a côngrua, levantou o templo e rezou dia e noite; mas o Homem trabalhou, jejuou, suou na fogueira, e não foi feliz.

E veio o Rei, e disse: “O teu mal é a Desordem e a Guerra. Sustenta-me, e eu arrumarei os teus negócios, e vencerei em batalha os teus inimigos, e serás feliz.”
E o Rei cobrou o imposto e montou no cavalo, combateu, conquistou; mas o Homem continuou a trabalhar, a jejuar e a suar; e estropiou-se nas guerras, e bailou nas forcas, e não foi feliz.

E veio o Republicano, e disse: “O teu mal é Deus, e o Padre e o Rei. Sustenta-me, e eu matarei o Rei, expulsarei o Padre, e porei a Razão no altar, e serás feliz.”
E o Republicano embolsou o subsídio, e andou na carruagem, e discursou no Senado e na Praça; mas o homem suou, trabalhou, jejuou na prisão, debruçou-se na guilhotina, e não foi feliz.

E então veio o Socialista, e disse: “O teu mal é o Dinheiro. Sustenta-me, e eu libertarei a Terra e a Fábrica, e adoçarei o trabalho pela Lei.”
E o Socialista recebeu a quota, legislou, expropriou, organizou, regulamentou, inspeccionou; mas o Homem continuou a trabalhar, e jejuou nas folgas, e do suor do seu rosto alimentou os preguiçosos e os inúteis, e não foi feliz.

E veio o Anarquista, e disse: “O teu mal é a Lei: sustenta-me e eu rasgarei a Lei. O teu mal é a Vida: não nasças, e serás feliz”
E o Anarquista almoçou, jantou e ceou no Botequim e voou no aeroplano, e lançou a destruição sobre as cidades; mas o Homem continuou a obedecer à Lei, porque a Lei era a força; e o Homem nasceu, porque a Vida era a força; e o homem quebrou os braços e as pernas, porque a Dinamite era a força. E o Homem não foi feliz.

E veio a morte, e disse: “Vem comigo, descansa em mim; sustenta com o que resta de ti os vermes da Terra, e serás feliz.”
E quando o Homem ia, finalmente, ser feliz, e sentir-se feliz, já o haviam devorado os Vermes da Terra…
…E o Homem foi outra vez feliz, sem dar por tal.

Agosto de 1912.

In: O HOMEM, A LADEIRA E O CALHAU (Breviário de desencanto político) – Agostinho de Campos – Aillaud e Bertrand, 1924.

Assentar a Última Travessa

2008-04-05T18:19:00.003+01:00

(No início do século XIX, vários grupos de trabalhadores, sem treino nem aptidões, construíram o sistema ferroviário da Inglaterra.
Só em vidas humanas o custo foi muito alto…)

Deixando a minha família para trás
Sem saber o que me esperava adiante
A acenar adeus, enquanto as lágrimas inundavam-me
Relembrando uma felicidade já distante

Olhei para o céu, ofereci a minha oração
Pedi – Lhe forças e orientação
Mas as simples crenças dum simples penitente
Descansam nas Suas mãos, e na minha mente

Eu dei tudo o que eles queriam
Mas mesmo assim eles queriam mais
Nós suámos e laborámos
Bons homens perderam a vida
Não acho que eles soubessem para quê
Vendi-lhes o meu coração
Vendi-lhes a minha alma
Dei tudo o que tinha na mão
Ah... mas eles não podiam vergar o meu espírito
A minha dignidade contra-atacou
Contra-ataca…

Trabalhávamos em equipa, como se estivéssemos em guerra
Os mais jovens puxavam os vagões
Nós cavávamos o túnel, revolviamos a terra
Foi quando aconteceu...

Ninguém sabia como surgiram as fissuras
Mas estas desapareceram quando tudo desabou
Numa chuva de pedras duras

O fumo dissipou, a poeira assentou
Ninguém sabia quantos tinham perecido
À minha volta via homens próximos da morte
“Disseram que era seguro, mentirosos…”
Podia escutar os choros, podia cheirar o pavor
Mas esse seria o meu dia de sorte
E depois ocorreu-me que um coração puro
Parecia ser difícil encontrar

Trabalhámos, como trabalhámos...
Vergámos a mola pelo pagamento
Debaixo da neve, chuva
A lutar contra o vento

A rebentar e a perfurar o mundo de Deus
O suor ardia nos olhos, a vida teria que melhorar
Ah mas eu consigo ouvir as minhas crianças a chorar
Consigo ver as lágrimas no seu olhar
Memórias daqueles que deixei para trás
Continuam a ecoar nos meus ouvidos
Será que voltarei um dia...
Será que verei as suas caras uma vez mais
Nunca esquecerei aquela noite
Em que eles se despediam dos seus pais

Viemos do norte
E viemos do sul
Com picaretas e martelos
Uma nova raça
Mostrou coragem ao enfrentar o destino
Eles nunca verão ninguém como nós

A assentar a última travessa
A erguer e a estabilizar os carris
Com mãos encardidas
O sol a torrar as tuas costas

Seguimos o trilho, dormimos sob as estrelas
Escavando às escuras, convivendo com o perigo
Sem mostrar medo do que poderia aparecer
Eles nunca verão ninguém como nós

v.o. P.Collins

Telemóvel

2008-03-27T10:54:00.004Z

Sem querer estar aqui com muita treta sobre este assunto, já que a cobertura mediática encarrega-se disso, gostava de enviar uma mensagem de apoio à aluna demoníaca que representa esta geração maléfica que invadiu as nossas escolas. Para quem, como eu, vê telejornais durante uma média de 5mn por dia, é assim que parece. Mas exceder esse tempo dá-me náuseas.

Caramba, será que ninguém andou na escola? Quando eu estava no 9º ano, o meu colega de carteira, o M., escrevinhou num papel, em plena aula de Matemática, o seguinte: "sexo, violência, setôra à presidência!" A referida professora era septuagenária, mas boa observadora, qualidade que lhe permitiu interceptar o bilhete num dos momentos em que andava a rodar pelos alunos. Mas antes que ela o pudesse ler, o M., aluno e colega dos mais respeitadores e simpáticos que alguma vez conheci, mas também brincalhão, salta da cadeira e antecipa-se à prof., que tenta tirar-lhe o papel das mãos. Ambos insistem e, por alguns segundos, foi exactamente a mesma história do telemóvel. Mas este episódio ficará gravado só na nossa memória.

Tudo bem, esta "luta pela posse do telemóvel" foi bastante prolongada e, realmente, dá que pensar. A aluna parecia desesperada e histérica. Já o Almeida Garrett dizia que as mulheres são o público alvo por excelência, porque emocionam-se com facilidade e, no âmbito do romantismo, a histeria e a loucura andam por perto. Os colegas comportaram-se como se aquilo fosse puro entretenimento, o que é normal (convém lembrar que foi desta forma que as pessoas em casa assistiram a isto). Nestas idades parece que somos um pouco como os Hobbitts, apenas vivemos para os pequenos prazeres. Resta a professora. Já olharam para ela? Parece o "exterminador". Fazendo um paralelo com a minha prof. de Matemática, algumas destas pessoas que resolvem ou são encaminhadas para dar aulas, julgam que se vão tornar chefes de secção de uma qualquer fábrica de conservas, onde os alunos chegam e saem a horas definidas, cumprem uma série de procedimentos mais ou menos rígidos, são obrigados a prestar serviço e a responder a uma figura autoritária que tem o dever de controlar os seus desempenhos e, por fim, avaliá-los. O Alvin Toffler já anda a dizer isto desde os anos sessenta. Ele atribui este sistema ao surgimento da Rev. Industrial. Portanto, o essencial, visto de uma perspectiva económica e política, não é ensinar nem abrir horizontes. Isso é pra quem tem dinheiro, motivações e inteligência. O resto da populaça tem que preencher os buracos e os estratos mais baixos da sociedade, por isso toca a meter tudo lá pra dentro (da escola) e esperar que aquela massa dê tijolos que possam servir para engrandecer a "parede" que rodeia a máquina produtiva do país.

Tendo a experiência de ter sido aluno, assim como professor, mesmo num curto espaço de tempo, reparei que não há muito interesse vindo do exterior sobre o que se passa dentro da escola e dentro das salas de aula. A minha prof. de Matemática e a prof. das filmagens são herdeiras das décadas em que Portugal esteve fechado para o mundo. Antigamente o problema ficava resolvido com um par de estalos, mas agora não se pode bater nas crianças porque elas têm direitos, nem se pode abraçá-las porque é pedofilia. Condeno a violência com que alguns pais se dirigem à escola para defender os filhos, mas tem que haver, de alguma forma, uma intervenção do resto dos agentes da comunidade. Lembro-me que assisti a uma reunião de turma, na qual estavam 10 professores e uma representante dos pais. A senhora ficou com a batata quente de apresentar algumas queixas de alunos relativamente ao comportamento de alguns profs. lá presentes. Nem preciso de dizer que ela foi entregue à bicharada, nenhum professor admitiu qualquer tipo de crítica e houve sempre uma atitude de confronto para com a senhora. Ninguém enaltece a coragem destas mães e pais que tentam compreender melhor como funciona o mundo onde os filhos vivem. A sua presença era desconfortável para os restantes elementos lá presentes e eu senti-me envergonhado perante a senhora.

Em "O admirável mundo novo" Huxley tenta, de uma forma literária, fantasiosa, tacteante e, por fim, utópica(?), descrever um futuro verosímil(?) no qual a nossa sociedade e humanidade seriam criadas e reguladas num laboratório. Ainda nas primeiras páginas, o autor escreve, a propósito de problemas na produção dos Epsilon, por sinal, a espécie humana de menor valor: "…Mas apesar dos Epsilons serem psicologicamente maduros aos 10 anos, o seu corpo só está apto para trabalhar aos 18. Serão longos anos de imaturidade supérflua e desperdiçada…" O pior é que, na sociedade actual, esta "teenage wasteland" prolonga-se pela idade adulta, por causa do desemprego. Huxley escreveria anos mais tarde, em "Brave New World Revisited", que achava que as suas teorias se estavam a confirmar mais rápido do que havia imaginado. Mas nessa altura ele também já estava a dar-lhe forte no LSD e na mescalina.

Mesmo quando estou bem disposto, é-me difícil encarar este assunto de forma optimista. No entanto, a pergunta que se faz é legítima: Onde está o espaço e tempo para se ser criança? E não falo apenas da escola. Muitos de vós poderão ter tido uma vivência familiar imaculada, mas nem toda a gente tem essa sorte. Alguns alunos sentiram-se à vontade para me confidenciar episódios do dia-a-dia familiar. No entanto, as suas atitudes na escola caracterizam-se pela ambiguidade: ora são os mais responsáveis e trabalhadores ora são completamente desinteressados e desordeiros.

Reitero a minha posição inicial. A miúda agiu mal, desde o uso do tlm na aula até à atitude de confronto, mas outros nem dariam a hipótese de a prof. lhes tirar o telemóvel. Se a sociedade de consumo dita que os telemóveis é que são fixes, então porque é que as mentes mais susceptíveis de cair na conversa é que deverão dar o exemplo? E se ela estivesse a brincar com o lápis ou o caderno, a professora também ia lá tirá-los? E, já agora, que resistentes mentes humanas é que aguentam passar 90 minutos a ouvir uma professora antiquada, monocórdica e mal disposta a falar sobre, por exemplo, as ideologias flutuantes de Camilo Castelo Branco. Em que ano estamos? Os alunos simplesmente não querem saber destas coisas, o mundo evolui e eles procuram interesses noutras áreas. E depois, para ensinar e incutir interesse em literatura chata é preciso tempo e estratégias, as quais o sistema escolar não tem condições para oferecer.

Escola, apressa-te ou perdes o comboio; Professores, a vida pessoal deve ficar lá fora. O exemplo deve vir dos mais experientes, e até os alunos mais ameaçadores podem ser conquistados. E quanto a manifestações, é bonito exercer esse direito, mas…vou convocar as palavras do R.A. Pereira, a propósito dos efeitos dos buzinões na ponte 25 de Abril, qualquer coisa como: “não creio que este barulho ensurdecedor vá mudar alguma coisa nesta lei. Carros a buzinar não são incomodativos para o ministro. A não ser que um desses carros vá a toda a velocidade direitinho ao dele…“ ; Adultos, se querem ou têm mesmo que ter filhos, ao menos tentem acompanhá-los e não os deixem à mercê destas instituições subservientes à máquina estatal e económica. Vocês pensam que eles vão fazer o trabalho por vós, mas quando derem por ela, os vossos filhos são filhos da Rhianna e do Justin Timberlake. Ou do Charles Manson. Pelo menos assim poderão ter uma palavra a dizer sobre a forma como são regidas as suas vidas. Eles têm voz e devem ser mais responsabilizados e ouvidos, não só quando fazem asneira, mas também na construção da sua identidade individual e social. Eles devem sentir o peso da responsabilidade, devem sentir que as suas opiniões são levadas em conta e que a escola não é um mero local de trabalho e obrigações. Porque não tentar uma abordagem à Summerhill, onde a recompensa (avaliação) dada a cada um é proporcional o que cada um faz num cenário escolar diversificado, isto para além da recompensa implícita no processo de viver e aprender.

Afinal há aqui muita treta, mas muita mais fica por dizer.

pedro

O FIM

2008-03-24T20:19:00.005Z

Depois de La Guardia, esperava-nos a abertura de Paredes de Coura... Por isso era só rumar um pouco para sul. Sudeste, mais exactamente. E a abertura de Paredes de Coura não se refere apenas ao festival, porque disso vimos pouco. Refere-se também a um buraquinho, uma estreita passagem de terra e silvas por onde nos esgueirámos para encontrar um local colonizável. Estávamos no final de mais uma etapa de passeio automóvel livre de vómitos. Como íamos no quarto dia de estrada, estávamos um pouco cansados (ao quarto dia?!), mas enquanto as provisões não acabassem, nada havia a temer. No entanto, nessa manhã em que deixámos Caminha para só pararmos em Paredes, sofremos as primeiras baixas - as lágrimas e os gritos de desespero não podiam expressar com justeza o peso da componente trágica presente numa simples despedida. Para a Irena, era um adeus. Para o Tomás, um até já. Toda esta comoção galopante só poderia cessar com algo inesperado, como, por exemplo, encontrar alguém que sabíamos ser de Caminha, mas jamais sonhávamos encontrar em Caminha; ou ainda esse alguém ser tão alto e ter Baixinho no sobrenome. Estas hipóteses passaram a factos e, por breves momentos, deu para revisitar a figura do Manel, ocupante de um quarto remoto na remota residência de St. Tecla.

Devemos ter sido dos primeiros a chegar a Paredes de Coura. Penso mesmo que fomos os quintos. Como não tínhamos muito dinheiro, ficámos numa clareira ao lado do cemitério, a alguns metros do recinto de concertos. Novamente o velho jogo da espia e da pedra, dos sacos e das varas, do “não é aí, é aqui”, até que…ela apareceu. O cigarro ao canto da boca, o olhar semi-cerrado, mas de alcance ilimitado e a elegância do seu pairar por entre o matagal formavam uma silhueta cujo súbito surgimento nos gelou até à medula. O horizonte sedento sorvia o sol, e, por entre a bruma que se ia adensando, algo na sua postura deixava transparecer as suas intenções, as quais foram rapidamente expostas assim que ela disse: olá a todos! Era a Sónia, conhecida do Filipe. Ela ia conversando connosco, mantendo a mochila nas costas, por isso pensávamos que não iria lá ficar. Só depois percebi porque não tinha pressa para montar a sua alegre casinha, ao vê-la abrir a mochila, atirá-la para o solo e “puff!”, a tenda estava pronta. Que lufada de ar fresco! Há que notar que tínhamos perdido a Irena e o Tomás, provavelmente a componente que ainda conferia alguma classe ao nosso grupo. Sem este casal passámos a ser uma família disfuncional de cinco morcões mal cheirosos e uma mãe solteria com o filho. De certa forma, a Sónia veio, por breves momentos, revitalizar o que de decente havia ainda em nós.

Chegou a hora do Pedrito comer. Não sei porquê, tendo em conta o que já havia testemunhado, ofereci-me para acompanhar a Ana ao centro da vila a fim de encontrar um sítio que servisse sopa. Talvez estivesse a antecipar um novo reencontro, desta vez com alguém com quem convivi bastante. Após termos pedido a sopa, fomos para a esplanada do café, que estava cheia de gente. O miúdo comeu em relativo sossego, o que permitiu distrair os olhos e as mãos por uns instantes, o suficiente para me aperceber que estava lá alguém que falava um inglês do Dakota do Norte. Fargo!, pensei eu, do alto da minhas limitações. Aqueles “ya”, consubstanciados com interessantes conteúdos que eu não poderia deixar de escutar, eram dirigidos a um rapaz que eu bem conhecia. Era o Luís Ferrão.Há semanas disseram-me que casou, vive e trabalha nos E.U.A. A última vez que falei com ele foi precisamente neste encontro e, a dada altura, naturalmente, perguntei-lhe: então qual é a história com a Annie? O Luís sempre foi um tipo bastante sóbrio e comedido, e foi desta forma que me respondeu: “estamos a pensar em casar. Gosto bastante dela”. Mai nada! Gostei muito de o rever, ambos fomos agradavelmente surpreendidos. Devido às presenças da Annie e da Ana, não falámos sobre o passado. Realmente, esse já lá vai…Mas as horas que se sucederam deram para ver que mantém a mesma lucidez e a mesma sensatez de sempre.

Assim que o Pedrito acabou de limpar os beiços, convidámos o casal luso-americano, ainda a dar os primeiros passos de uma existência conjunta, para iniciar a noite na nossa companhia, por isso levámo-los até às nossas instalações, onde desfrutaram da nossa hospitalidade. Mais um jantar de arroz, alguns fait divers obrigatórios, um aperto aqui, um aperto ali…Quando a escuridão tinha já algumas horas, deixaram-nos. Por esta altura o pessoal da irmandade resolveu ir a algum lado. É que nessa noite, a noite zero do festival, não se cobrava a entrada no recinto, o qual estava já com bastante gente, embora não houvesse concertos. Lá descemos a íngreme estradita até às barraquinhas de bebidas, musica e misturas de sensações.

Hoje, o Pedro tem quase 4 anos. O Valter visitou a Ana há pouco e por pouco tempo e tentou, de alguma forma, captar a fase evolucionária na qual se encontraria o miúdo. Por muita informação que uma mãe cada vez mais à vontade nesse papel possa transmitir via telemóvel ou carta, é sempre interessante vermos como está o rapaz que há ano e meio decidiu abandonar, por momentos, quem o acompanhava, a fim de subir ao palco e assumir as funções de entertainer. Escusado será dizer que as suas danças e discurso monossilábico foram um êxito tremendo junto de toda a gente que ali estava, testemunhas do surgimento de um talento de caracóis à Marco Paulo. Para nós, sempre a ansiar estes manjares artísticos, inolvidável. Para ele…ah..nem tanto: passada meia hora tava a dormir e julgo que nunca mais falou sobre este assunto. Também não insisti porque, apesar do génio, ele é bastante reservado e preza muito a sua privacidade, excepto quando tá a comer. O que é que ele irá fazer a seguir…? Saudades do puto… Eu e toda a gente que não foi no carro do tio Lipe. Bom, mas o Valter é que o viu por isso ele ou a Ana que contem.

Não havia concertos, o que permitiu o stand up de há pouco, dava para circular pelos relvados, que ficam particularmente bonitos à noite, mas sem ser às escuras. Entre as barracas, encontro as primeiras caras familiares, o Jõao, Cachila, Zé Tiago e Pedro. Nessa altura ainda nos víamos em Espinho à noite com uma espaçada regularidade. Também com eles o passeio é garantido por isso não houve surpresa, tirando o tamanho das canecas por onde bebiam. Ultimamente temos jogado futebol se salão, até nos dias coincidentes com os jogos do Porto na Champions (entretanto foi-se - O adversário não devia poder jogar com dois guarda redes), o que mostra bem a vontade de toda uma geração de espinhenses empenhada em combater a silhueta parideira.

Voltou quase tudo pra cima, eu e o Filipe ficámos mais um pouco, no meio da refega de dança e saia hippie. Quando se está neste tipo de ambiente, semelhante ao de um carrossel em perpétuo movimento rodopiante, onde o som repetitivo da música marca o compasso das sensações visuais desafiadas pelo o psicadelismo das luzes e das cores que pintam as pessoas que por ali saltitam, não há muito que lembrar. O tempo pára e só começa quando quisermos. Não conversamos com ninguém, a não ser a gritar. Não ouvimos ninguém, nem toda a gente tem gargantas à Babes in Toyland. As escassas tentativas para tal poderão levar ao insucesso da comunicação, interpretações dúbias e a juízos mal fundamentados e injustos. Enfim, a base da grande parte dos –ismos e das fobias que nos afectam. Não sei, talvez isto ande nos arredores da experiência interna vivida pelo Lipe nessa noite. Estávamos sem isqueiros, por isso ele afasta-se de mim por momentos para pedir lumes a duas moças que estavam por perto. Trinta segundos depois volta, com o cigarro por acender, e a reclamar que elas o estavam a gozar, já que alegaram não compreender o que ele lhes dizia, nem os gestos…Bom, foi estranho…Na altura não liguei muito ao caso, mas reconheço que isto pode potenciar futuros problemas em agir naturalmente nestas situações.

Daqui a momentos, aterrar na cama. Quando vocês detectam um bicho, aranha, mosquito, etc., o que fazem? Vão dormir em sossego ou tentam matá-lo? Actualmente, embora de forma menos frenética, ainda enveredo pela segunda opção. L. Luke foi desafiado para um duelo com os quatro Dalton, um de cada vez. Claro que ele não iria verter uma gota de suor a lutar, por isso encontrou sempre algum estratagema para vencê-los sem esforço. O primeiro seria Avarell, e L. Luke, na noite anterior ao combate, enfiou um mosquito pela fechadura do quarto onde o Dalton pernoitava. O pobre homem passou a noite inteira a tentar matar o mosquito, o que daí resultou chegar ao duelo, na manhã seguinte, completamente extenuado. O gajo que tem a sombra atrasada derrubou-o com um dedo. O Avarell era o Dalton mais estúpido, e os outros não são muito mais espertos. Mesmo tendo em conta os efeitos que umas picadelas de mosquito acarretam, não são poucas as vezes em que dou por mim a pensar no que de errado se passa comigo, ao ver-me em cima da cama ou de uma cadeira com um chinelo na mão direita e uma espátula na esquerda (esta da espátula é a brincar, se bem que, tendo sonambulismo, tudo pode acontecer) a tentar detectar algum insecto de espírito aventureiro. E depois chego à conclusão de que o que preciso é de passar uns dias ao relento, como aqui, em que não existiam paredes, mas sim restos de mato, silvas, ramos, folhas e alguns insectos mortos que ajudavam a forrar os sacos-cama. Ahh…, boa vida…. Pensávamos apenas em onde dormir, na comida; lidar com gente com a qual nunca tínhamos contactado, nem voltaremos a contactar, parece atrair um lado generoso na nossa forma de ser, que noutras circunstâncias teima em permanecer anónimo. Mas como éramos um grupo isto só aconteceu nos acampamentos e noutros locais em que “éramos atendidos”. Mostrámo-nos bastante mais receptivos. Era fixe haver aulas assim – num transporte colectivo, a turma a percorrer 20 km por dia, cada paragem uma aula, leccionada por alguém de cada localidade. Se o edifício escola é demasiado claustrofóbico, os alunos passam lá demasiado tempo…feito! Mas depois ensinar matemática ou gramática ia ser impossível. A comunicação oral cada vez troça mais das convenções gramaticais, e a matemática simplesmente teria menos interesse, é uma disciplina que tem que ser encarada com uma postura desafiadora e mais ansiosa, porque querem-se resultados na hora, ao contrário de outras experiências, nas quais os nossos impulsos só mais tarde serão satisfeitos. A vontade de comer decresce consideravelmente, já que não estamos a viver uma rotina. No entanto, devo reconhecer que fazer isto de carro fica bastante dispendioso, mesmo que se dividam os custos. Há que encontrar novas formas de passear…

O último dia na estrada.

Paredes de Coura estava mais solarenga do que nunca. A vontade de lá ficar era imensa, apesar da crescente entrada de novas pessoas, que iriam tornar o recinto intransitável. No entanto, à tarde, no palco ainda virgem em concertos, houve lugar para a leitura de poesia e textos de carácter intervencionista. A dada altura aquilo já cansava, porque uma voz ao microfone torna-se maçuda, faz lembrar as instruções ouvidas através dos altifalantes, nos campos de concentração. Mas um deles apanhou-me de surpresa, porque, na altura, eu pensava que as pessoas liam coisas escritas por si, como num concurso que visa estimular a nossa criatividade. No entanto, este texto, em português, foi lido por um rapaz de trinta e poucos anos, óculos e barba farfalhuda. Pode dizer-se que representava a primeira pinga de Avante que está sempre patente nestes festivais. Ainda para mais, escolheu, como texto para ler, o Masters of War do Bob Dylan. Re-baptizado “Senhores da Guerra”, e embora não lhe perdoe o facto de ter omitido a verdadeira origem autoral do texto, não podia deixar de subscrever escolha:

Senhores da Guerra

Venham senhores da guerra

Vocês que fabricam todas as armas

Vocês que fabricam os aviões da morte

Vocês que fabricam as grandes bombas

Vocês que se escondem atrás de paredes

Vocês que se escondem atrás de secretárias

Apenas quero que saibam

Que consigo ver através das vossas máscaras

Vocês que nunca fizeram nada

Além de construir para destruir

Vocês abusam do meu mundo

Como se fosse o vosso brinquedo

Vocês colocam uma arma nas minhas mãos

E depois escondem-se da minha vista

E voltam-se e correm para longe

Quando as balas voam com rapidez

Como um Judas que chega a velho

Vocês mentem e enganam

Uma guerra mundial pode ser vencida

Querem vocês fazer-me acreditar

Mas eu vejo através dos vossos olhos

E vejo através do vosso cérebro

Tal como vejo através da água

Que escorre pela minha testa

Vocês apetrecham os gatilhos

Para outros dispararem

Depois relaxam e observam

Enquanto o número de mortos vai subindo

Vocês escondem-se nas vossas mansões

Enquanto o sangue de jovens

Escorre pelos seus corpos

E é enterrado na lama

Vocês lançaram o maior medo

Que poderíamos temer

O medo de trazer crianças

Para este mundo

Por ameaçarem o meu bebé

Sem nome e por nascer

Vocês nem sequer são dignos

Do sangue que vos corre nas veias

Mas o que é que eu sei

Para falar desta forma

Vocês podem dizer que eu sou jovem

Podem dizer que eu não tenho um curso

Mas há uma coisa que eu sei

Apesar de ser mais novo do que vós:

Nem mesmo Jesus

Perdoaria o que vocês fazem

Deixem-me perguntar-vos uma coisa

O vosso dinheiro é assim tão bom?

Será que vos pode comprar o perdão

Pensam que sim?

Eu penso que vocês vão descobrir

Quando a morte vier cobrar a sua dívida

Que todo o dinheiro que fizeram

Nunca poderá restituir a vossa alma

E eu espero que vocês morram

E que a vossa morte chegue cedo

Vou seguir o vosso caixão

Num pálido final de tarde

E vou ver-vos a descer à cova

Onde vão dormir o sono eterno

E vou ficar junto ao vosso túmulo

Até ter a certeza que vocês estão mortos.

v.o. Bob Dylan

Hora de arrumar tralha. Ainda tivemos um encontro imediato com o proprietário do terreno onde ficámos. Parece que não há um pedaço de terra que não pertença a alguém. Mas o homem foi bastante porreiro, julgo que não pretendia fazer dinheiro aproveitando-se do festival, senão tinha dado um jeito naquele matagal.

O Domingos está na Alemanha. Uma alma vadia como aquela, o mais provável é aparecer por aí para fazer escala e voltar a desaparecer.A Ana, sempre que pode, agarra no puto e vem até ao Porto, assim como o Filipe. Ficam em casa do Valter, homem irrequieto e com quem há sempre alguma coisa para fazer

Assim que saímos de Paredes, já nos carros, começa a chover. A chuva estava destinada a acompanhar o nosso estado de espírito durante a assimilação do facto de o fim estar próximo. Fizemos a viagem mais calados do que o habitual. Setembro estava à porta e havia que regressar ao trabalho e às rotinas sociais e familiares. Hora de hibernar, em breve voltaríamos a pisar verdes campos debaixo de um sol radioso.

FIM (ou talvez não…)

2008-03-13T12:36:00.003Z

Carta de um comatoso (Rose, Slash)

Ei encontro-me em estado de coma
e acho que não quero…
voltar para o mundo outra vez

até estou a gostar deste estado de coma
porque ninguém me vai obrigar a…
voltar para o mundo outra vez

agora sinto que estou a flutuar
não sinto qualquer pressão
e gosto de assim estar
mas do meu corpo vem a reacção
tentando fazer com que eu volte…
para o mundo outra vez

em profunda suspensão
na escuridão dum mar vasto
espero pela iluminação
tenho os ossos pendurados no mastro
bem, parti num barco à vela

eu podia viver agradavelmente
enquanto amigos me ligavam com regularidade
mas para com eles fui indiferente
quando tudo o que precisava era claridade e…
alguém que me dissesse o que raio se está a passar!
foda-se!

cada vez mais e mais distante
é espantoso quanto tempo ficamos
num mundo criado pela nossa mente
num mundo que está cheio de merda.

por favor entende esta dor no meu peito
estou a fugir duma desilusão mortífera,
de todos os meus sonhos desfeitos
mas esta investida infrutífera
não consegue calar todos os meus gritos
e estou à espera na encruzilhada

à tua espera
à tua espera
onde estás…

(ninguém me vai incomodar
ninguém me vai foder o juízo
não consigo perceber o porquê de toda esta luta
mas é tão agradável aqui à beira-mar
gostava que pudesses ver isto
porque não há nada para ver
aqui estou em paz e estou feliz
nada a ver com o mundo onde vivia
onde nunca quis viver…)

Bum! Bum! (Choques eléctricos – Reanimação cárdio – pulmonar )

ya vive a tua vida como se fosse um coma
do qual não consegues acordar
diz-me lá porque o haveríamos de desejar
com todas essas razões é difícil acreditar

mas quem sou eu para te dizer
que vejo alguma razão pela qual devas permanecer
talvez todos estejamos melhor sem ti

tens um bilhete de ida
na viagem da tua vida
tens um bilhete de ida
para o... teu suicídio
tens um bilhete de ida
e não sais daí vivo

e toda esta convivência insensível
a qual te deixou ao frio e ao vento
não serve de grande consolo
quando te sentes gasto pelo tempo
mas se tens um “lar doce lar”
então há histórias pra contar
não precisas de as contar a um psicólogo
mais ninguém pode devolver a tua sanidade

tens a tua mente presa no prólogo
arriscaste a vida numa história sobre humanidade
mas ninguém fez a arma disparar
apenas encostaram-se a um canto
eles estarão lá à beira-mar
enquanto acenam adeus com desencanto
eles estarão a ligar de manhã
pendurados ao telefone noite e dia
estarão à espera duma resposta sã
quando tu sabes que a hora de atender é já tardia
e quando os sinos pararem de badalar
não foi por culpa de ninguém excepto a tua
houve sempre sinais subtis que decidiste ignorar
avisos veementes que mostraram a realidade nua
e tudo isso tu devias ter antecipado
mas foi-te concedida demasiada liberdade

por vezes ficamos tão cansados de esperar
por uma forma de passar o nosso tempo
e é tão fácil ser sociável
é tão fácil ser fixe
ya é fácil estar esfomeado
quando não tens nada a perder
e quem me dera poder ajudar-te
na busca do procuras encontrar
mas ainda estou aqui à espera
a visionar repetições da minha vida
quando atinges o ponto de ruptura
sabes que ainda vai demorar algum tempo
a sarar as memórias feridas
que outro homem iria precisar
apenas para sobreviver.

emmimmesmamento

2008-02-26T16:09:00.006Z

Renascer

O mundo assim é
não há forma de saber

Onde colocar a tua fé
e como fazê-la crescer?

Vou renascer
queimando buracos negros
em remotas memórias

Vou renascer
transformar erros
em preciosidades

Assim é a passagem do tempo
demasiado rápida para captar

Por sinais engolida de repente
deixa-te assustar

Vou renascer
encontrar a minha direcção
magneticamente

Vou renascer
deixar o meu trunfo
no fundo da cova

Longas Noites

não tenho medo nem dor
porque quando estou só
estarei melhor
do que estava no dia anterior

a minha vida é um presente
vou estar por cá para crescer
quem eu era antigamente
não consigo reconhecer

longas noites deixam-me
sentir a cair
estou a cair

as luzes apagam-se
deixam-me sentir a cair
estou a cair

confortavelmente no chão

vou acolher esta alma
dentro de mim actualmente
tal como um novo amigo
que conhecerei eternamente

a minha vida é um presente
e tenho a vontade de mostrar
que estarei sempre melhor
melhor do que antigamente

Garantido

Viver ajoelhado não é viver livremente
erguendo uma caneca vazia peço silenciosamente
que todos os meus destinos aceitem aquele que sou eu
para eu poder respirar…

Círculos crescem e engolem as pessoas por inteiro
metade das suas vidas dizendo boa noite a esposas que nunca conhecerão
tenho uma mente cheia de questões e um professor na minha alma
e assim continua…

Não te aproximes ou terei de partir
a tomar conta do meu ser estão sítios que puxam como gravidade
se algum dia houvesse alguém para me manter em casa
serias tu…

Toda a gente que encontro comprou as suas celas
pensam em mim e na minha vagabundagem mas eu nunca sou aquilo que eles pensaram
tenho a minha indignação mas sou puro nos meus pensamentos
estou vivo…

O vento na minha face, sinto que faço parte de tudo
debaixo do meu ser está uma estrada que desapareceu
pela noite fora ouço as árvores a cantar com os mortos
num som longínquo…

Deixa comigo a forma como vou sobreviver
considera-me um satélite em permanente órbita
eu conhecia todas as regras mas as regras não me conheciam a mim
garantido

(E.Vedder "Into the Wild o.s.t.")

2008-02-19T19:59:00.002Z

Sou o oceano (Young)

sou um acidente
conduzia a alta velocidade
mas como não consegui parar
o momento durou uma eternidade

as pessoas da minha idade…
não fazem as coisas que eu faço
vão passear pela cidade
enquanto eu fujo contigo
tenho alguns amigos
e tenho também os meus filhos
tenho o amor dela
e ela tem o meu

não te ouço
mas o que dizes é comovente
não te vejo
mas sei o que está à minha frente
agora flutuo
porque não estou preso ao chão
palavras que fui dizendo…
parecem não ter som

na vasta planície
vejo o ciclista na noite
vejo o camisola amarela
vejo os corajosos
debaixo da luz da lua
quem vai amá-los
quando eles matarem
quem vai ampará-los
quando eles tremerem

números telefónicos
num velho monitor
filas de amantes afónicos
estacionados eternamente num sonho
sirenes a gritar, pela baía a ecoar
para os velhos barcos
daquela cidade distante

Heróis sem abrigo
Caminham pelas ruas da sua cidade natal
Filas de zeros
Num campo que se torna fatal
Jogam basket
Jogam futebol sob luzes
Jogam cartas
E são vistos todas as noites

É preciso distracção
É preciso romance e luz de velas
É preciso violência gratuita
É preciso entretenimento esta noite
É preciso um prova
Quer-se um testemunho de
Uma testemunha especialista nos
Devastadores crimes passionais

Estava demasiado cansado
Para ver as notícias ao chegar a casa
Corri as cortinas
Aterrei na cama sozinho
Comecei a sonhar
Vi o ciclista uma vez mais
Na entrada da casa
Onde ela estava a olhar por ele

Eu não estou presente
Sou uma droga que te faz sonhar
Sou um meteoro
Sou uma flecha a voar
Em contra mão
A tentar furar por entre a multidão
Sou o oceano
Sou um gigante adormecido

Um Passo em Frente (Springsteen)

Acordei esta manhã, a casa estava fria
O aquecedor estava avariado.
Fui ao pátio buscar o jornal do dia,
Mas o jornaleiro estava atrasado.
Duras lições aprendemos diariamente,
Mas não aprendemos, somos…
Uma triste história certamente.

Um passarinho poisa na varanda da cozinha,
Mas não quer cantar.
No jardim uma menina dança sozinha,
Mas o sol não quer brilhar.
Estou só esta noite num hotel
E tudo em que penso é…
Sou a mesma velha história, no mesmo velho papel.

Todas as noites é a mesma discussão,
Quem não tem, quem tem razão.
Outra luta e o espírito desespera,
Outra batalha na nossa pequena guerra.
Quando olho para mim não consigo ver,
O homem que eu queria ser.
Algures no percurso desviei-me demais,
Apanhado…
A dar um passo em frente e dois atrás.

Uma mulher no balcão pede uma bebida,
Eu capto o sinal que ela me enviou.
Humm… não parece comprometida.
Eu, enfim, finjo que estou.
Esta noite sonhei que estavas nos meus braços,
A música era interminável,
Dançámos sob um céu que escurecia em tom lilás

Um passo em frente e dois atrás.

Lista de Desejos (Vedder)

Quem me dera ser uma bomba nuclear
Que por uma vez pudesse explodir.
Quem me dera ser um sacrifício
Mas que de alguma forma sobrevivesse.
Quem me dera ser o objecto de valor sentimental
Que tu tão bem guardas.
Na árvore de Natal, quem me dera ser…
A estrela que está no topo.

Quem me dera ser o tempo verbal “para sempre”,
Quem me dera ser a prova do crime
Quem me dera ser o ponto de partida
De 50.000 raios de luz
Lançados em direcção ao teu céu

Quem me dera ser um marinheiro com…
Alguém que esperasse por mim.
Quem me dera ser tão afortunado…
Tão afortunado quanto eu.
Quem me dera ser um mensageiro
E que todas as notícias fossem boas.
Quem me dera ser a lua cheia
A brilhar no teu lago favorito.

Quem me dera ser um ser humano
Com casa atrás do sol.
Quem me dera ser a lembrança
Que guardas no teu porta-chaves.

Quem me dera ser o travão
Que iria salvar a tua vida.
Quem me dera ser o verbo confiar
E nunca, nunca te deixar ficar mal.

Quem me dera ser uma canção a tocar na rádio,
Aquela que tu nunca irias mudar.
Quem me dera, quem me dera,
Eu acho que nunca vai acabar.

Dilúvio de Sol (Cornell)

Escuro como carvão, fino como a areia.
Sinto a tua cura e o teu contágio outra vez.
Ouço-te rir e a minha alma está segura…
Em campas esquecidas onde tu choras.

Sobe-me à espinha como uma trepadeira.
Pelos meus nervos e para os meus olhos.
Fere como a angústia ou…
Memórias de melhores dias passados.

Mas está tudo bem…
Quando és apanhado pela dor,
E sentes a chuva a cair.
Oh está tudo bem…
Quando encontras o teu caminho,
E depois vê-lo desaparecer.
Está tudo bem…
Apesar de o teu jardim ser cinzento,
Eu sei que toda a tua graça
Um dia irá florescer
Num doce dilúvio de sol.

Olhos como oceanos que se estendem até ao infinito.
Um trilho de penas para uma boa viagem.
Manhãs inquietas passam a dias…
E depois passam a noites inquietas.

A minha porta (Cornell, Tahyil)

Toma, se queres uma fatia,
Se queres um pedaço,
Se te sabe bem.

Quebra, se gostas do som,
Se te anima,
Se te deixa em baixo.

Partilha, se isso te faz dormir à noite,
Se te liberta.
Se te ajuda a respirar.

Mas não venhas prá qui
Mijar na minha porta
Poupa-me, apenas deixa-me em paz

Chora, se queres chorar,
Se te ajuda ver,
Se lava os teus olhos.

Odeia, se queres odiar,
Se te mantém a salvo,
Se te torna corajoso.

Reza, se queres rezar,
Se gostas de te ajoelhar,
Se te deixas levar.

Mas não venhas prá qui
Mijar na minha porta
Poupa-me, apenas deixa-me em paz

O Meu Fado (Cornell)

O que quer que eu tenha temido,
Ganhou vida.
O que quer que eu tenha combatido,
Tornou-se a minha vida.
Logo quando cada dia
Parecia agraciar-me com um sorriso.
Os raios de sol desapareceram.
E agora cumpro pena.

Quem quer que eu tenha curado,
Agora contagiei.
Quem quer que eu tenha amparado,
Agora derrubei.
Sou uma alma em demanda de luz, dizem,
Mas não consigo ver à noite.
E apenas estou a fingir
Nas poucas vezes em que vou acertando.

Portanto o que tu querias ver bem feito,
Tornou-te cego.
E o que tu querias que fosse teu,
Tornou-se meu.
Então não tranques algo,
Que querias ver voar.
As mãos servem para cumprimentar,
E não para algemar.

Não me importo nada de mudar.

O Dia Em Que Eu Tentei Viver (Cornell)

Acordei como em qualquer outro dia,
Mas uma voz pairava na minha cabeça.
Dizia goza o momento, prime o gatilho,
E olha prás cabeças a rolar.

No dia em que eu tentei viver,
Roubei 80 cêntimos a um pedinte
E ofereci-os a um rico.
No dia em que eu tentei viver,
Coloquei o capuz na cabeça
E deixei os mártires partirem

E daí, um dia talvez o consiga,
O dia em que eu tentei viver!

As palavras que tu dizes,
Parecem nunca fazer jus ás que estão na tua cabeça.
As vidas que levamos,
Parecem nunca nos levar para além da morte.

No dia em que eu tentei viver
Chafurdei na lama e no sangue com…
Todos os outros porcos!

E aprendi que era um mentiroso,
Tal como tu…
Tal como tu…

Mentiroso (Rollins)

Pensas que vais viver a tua vida sozinho
Na escuridão…E em reclusão
Sim, eu sei…Andaste por aí
A tentar misturar-te com esses animais
O que te deixou cheio de humilhantes confusões
Por isso voltas a casa com o rabinho entre as pernas
E esperas por nada...
Mas a confinante solidão do teu quarto
Cospe-te de volta para as ruas
E agora estás desesperado
E a ressacar socialização
E depois…Conheces-me
E todo o teu mundo muda
Porque tudo o que eu digo
É tudo o que sempre quiseste ouvir
Por isso baixas as tuas defesas
…E os teus medos…E confias em mim
Completamente
Eu sou perfeito…Em todas as formas
Porque eu faço-te sentir tão forte e poderoso
Sentes-te tão afortunado…
Mas o teu ego ensombra a realidade
E tu nunca te incomodaste em saber porque é que
As coisas correm tão bem
Queres saber porquê?

Porque eu sou um mentiroso!
Sim sou um mentiroso!

Estarei escondido atrás dum sorriso
E dum olhar compreensivo
E vou falar-te coisas que já sabes
Para poderes dizer:
“Eu identifico-me tanto contigo!”
E durante o tempo em que precisas de mim
É apenas o tempo em que te estou a ferir
Eu chego a ti como uma aflição
Mas vou-te deixar como uma tentação
Nunca me esquecerás
Queres saber porquê?
Porque sou um mentiroso!
Sim um mentiroso!
Vou-te arrancar o cérebro!
Vou queimar a tua alma!
Vou-te moldar à minha imagem!
Porque sou um mentiroso

Torneio de Poker para bloggers na PokerStars: RESULTADO

2007-10-19T11:05:00.000+01:00

Conforme prometido, fica aqui o resultado da minha participação no Campeonato do Mundo de Bloggers em Poker jogado Online e organizado pela PokerStars.

Entre 1337 participantes de todo o mundo, quedei-me pela 368.ª posição o que, não sendo um mau resultado para quem é um 'begginer', poderia ter sido melhor caso a prova fosse num outro dia e horário que não um domingo, às 20H00.

Curiosamente, a prova foi ganha por um português!

De qualquer forma, apesar de não pretender que este blog seja invadido por assuntos relativos ao Poker, este evento acabou por servir para partilhar convosco o meu entusiasmo por este jogo.

Um dia poderei explicar aqui mais detalhes sobre este jogo que, contrariamente ao que possam pensar, pode ser jogado de forma lúdica e que, organizado em Torneios, poderá ser equiparado a outros desportos, como o Xadrez, pois apresenta uma forte componente de perspicácia.

Para que entendam, para eu poder participar neste Campeonato do Mundo de Poker Online, apenas precisei de fazer prova de que administrava um Blog. Não gastei, nem os restantes jogadores, dinheiro nenhum e foram atribuidos 40 mil dólares em prémios distribuidos pelos 81 melhores classificados.

Torneio de Poker para bloggers na PokerStars

2007-10-04T01:22:00.000+01:00

I have registered to play in the PokerStars World Blogger Championship of Online Poker!

This Online Poker Tournament is a No Limit Texas Holdem event exclusive to Bloggers.

Registration code: 7318733

Pois é! Ando fascinado pelo Poker e inscrevi-me neste torneio online. Para validar a minha inscrição tive que postar aqui este texto. Depois darei notícias do resultado.

2007-09-02T16:06:00.000+01:00

Estou nestes precisos momentos a experienciar um serão vespertino no meio de uma pequena localidade e no seio de uma pequena comunidade chamada paços de brandão...ah! começou. já tenho a tatiana, sorry, a frida mesmo à minha frente. elas estão literlmente estacionadas, num invulgar exercício de paciência e resistência chamado "fazer de estátua"..neste momento a senhora do bar agracia as meninas-estátua com uma moeda ...a torrie agradece retirando uma fitinha do chapéu e mostrando uma lâmpada fixada na cabeça..a maria joão é uma autêntico repositório de rebuçados, daqueles flocos de neve..a tatiana agradece, mas não dá nada a ninguém..acabei de o comprovar..vou agora dar uma à torrie e ver o que está na fita...instrucções para construir um cinto onde colocar as chaves de fendas(ideia luminosa).estes artistas..a tatiana está mesmo bonita e parecida com a khalo..toda a gente está especada à frente das meninas-estátua, num misto de marasmo intelectual com um certo reconhecimento pelo trabalho delas..após esperar que as crianças bazassem, atirei uma moeda ao cesto da menina dos rebuçados: vira-se um gajo: queres rebuçado? és tão grande! (naquele sotaque que vocês imaginam...) ela dá-me um..o mesmo gajo: chupa, chupa! Estão cada vez mais pessoas à nossa beira. a tatiana não se pintou nem se vestiu com grande aparato. provavelmente a sua cesta não será das mais cheias. dei há pouco uma volta e vi estátuas completamente surreais. ela tem um vestido comprido, no qual coexistem o azul, uma forma de esverdeado e o branco, patente também no xaile. pintou os lábios, uniu à volta da cabeça duas tranças que a dona zeza lhe fez ainda em casa. a torrie mergulhou num banho dourado e tornou-se uma habitante de oz.. a menina dos flocos de neve está coberta por um plástico onde gravitam dezenas de rebuçadinhos vermelhos.. já agora, tenho net por cortesia de "entre douro e vouga"... dei mais uma volta. há um pessoal-estátua com os mais variados "distúrbios de personalidade": desde as meninas-anjo, o prisioneiro com a cara escurecida por uma cela de carvão, a mulher motociclista que dá a volta a um pequeno mundo colocado na relva, alguém que perdeu a cabeça, um sublime violinista, o selvagem que emite gritos de guerra...já falei com a tatiana, isto agora está mais calmo. como é uma comunidade pequena, as visitas repetem-se e o espaço não é assim tão extenso..mas o local onde me encontro traz vantagens, em termos de contacto com o público, as quais não estão ao alcance de outras estátuas que estão mais afastadas da zona pedonal, demasiado embrenhadas na relva e assim não tão acessiveis..não sei, apenas tive essa impressão. a bateria está a ir à vida...

2007-08-26T23:47:00.000+01:00

Painel. Ajuda. Terminar Sessão.

nos vagões suportados por escravos sem côr,
é cinzenta, pesada e finita a travessia
dos abraços e beijos temperados pela essência de uma flôr.

duras encostas como porto de atracagem
breves momentos para reflectir...
pensar que o amanhã pode trazer algo que só podemos imaginar,
imaginar e desejar e sonhar.

"o sonho comanda a vida", a fantasia aguça-lhe o propósito,
o delírio abre portas e janelas para mundos oníricos
onde anjos e demónios cantam duetos onde o escárnio
e o maldizer mesclam com os deveres líricos
de quem observa, aprende, julga e acusa...onde os acusados não são defendidos..
nem se podem defender...o mais provável é que alguém os mande foder,
e aí o sonho não é molhado, porque os acusados preferem foder outras pessoas
(em detrimento deles próprios),
mas assemelha-se a um pesadelo, no qual coexistem o sonho,
a fantasia, o delírio, a demência...
traídos pela divina providência..
abandonados ao caos e à violência
que grassam pelos campos da efémera sobrevivência
nos quais o doutor, o paciente e a paciência
esperam por uma plenária indulgência
que os livre dos vagões, da escravidão e da falta de pigmentação
e lhes dê asas, frutos e talvez alguma coerência
e imaginação...

Porquê o cansaço?
(muitos tentaram e conseguiram, mas nem todos pensaram nisso,
o que é uma pena e um desperdício)

baltazar gomes

2007-05-25T13:25:00.000+01:00

III

Lembram-se do Slash, dos Guns...? Bom, além de grande guitarrista, o homem era também um grande alcoólico. Certa noite, o manager da banda recebe uma chamada da recepção do hotel onde pernoitavam alertando a comitiva para socorrerem um Slash desmaiado no passeio em frente ao edifício. Sem ritmo cardíaco, parecia que estava morto. Felizmente, os paramédicos reanimaram-no com uma injecção de adrenalina no coração, e, toca a rock n´ rollar! Isto é que é correr a toda a velocidade e embater numa parede invisível.

Foi este o "slide" que o meu cérebro disparou no momento em que estava a assistir ao desfalecimento parcial do...não sei o seu nome, mas vou chamá-lo António. Ora o António era um dos muitos participantes das Festas do Monte que animam La Guardia durante parte do mês de Agosto. Correrias pelas ruas, entrar e sair de tascos e cafés, garrafas em riste, manchas de vinho nos farrapos que ainda resistiam colados aos corpos suados da juventude galega...e tudo ao som de: BUM!! BUM!! BUM!!

Quem não tinha um copo ou uma garrafa na mão estava munido da zabumba, o tambor oficial destas festividades...Engraçado, penso que foi a primeira vez que acampei sem ouvir o constante barulho das batidas em djembes..Gostei, no entanto não deixa de ser irónico, tendo em conta o que fui encontrar na cidade. Pessoalmente, apenas gostava de voltar a ter a companhia dos djembes quando for visitar o oeste africano...
Mas de música estávamos bem servidos. Já referi a guitarra do Domingos e a interpretação cristalina servida pela Irena. O artista seguinte metralhava palavras a um ritmo alucinante, havia sempre algo a dizer, uns versos a rimar...O Filipe era, talvez, o único que o acompanhava, não a cantar, mas a consumir cigarros...O James terá sido o companheiro que mais intensamente viveu a aventura no menor espaço de tempo. O moço demorou uma eternidade a revelar-se, mas depois..."Tiro o carro, meto o carro...garagem da frente, de trás..." Adorava Quim Barreiros, a sua grande referência em momentos de êxtase. Era também o único a chamar a atenção dos nossos olhares para os variados pontos de interesse relacionados com a anatomia feminina. Enfim, ele não mais parou e temo bem que aqueles dias o tenham marcado e colocado a fasquia demasiado elevada no que diz respeito a um tempo bem passado. Espero que tenha tido momentos ainda melhores lá por Braga, onde era recém-chegado, ou em qualquer outro lugar. Depois corrijam-me, mas fiquei com a impressão de que não bebia nem fumava. Já passaram meses..nunca mais o vi...
Dos artistas da música para os da cozinha.
Mais um arroz confeccionado pelo chef Castelão, mas desta vez eu fiquei com vontade de lavar o estômago, não pelo arroz mas... Passo a explicar: O Tomás, em mais um rasgo de genialidade, surpreende-nos com algo, qual Sport Billy, retirado de uma das suas sacas - Uma bela garrafa de um líquido semelhante ao Gold Strike. Ora como sabem os copos de plástico eram também os nossos pratos. À genialidade do Tomás contrapus a minha genial estupidez e resolvi deixar um restinho da bebida à espera do arroz, confiante que tal mistura me aguçaria as papilas gustativas a um ponto de sublime clílmax alimentar...Erro. Aquela papa só foi para a minha pança porque a fome era já muita...

Hora de ir visitar a cidade. Ao chegar ao centro, deparámo-nos com um ambiente similar áquele provocado pela paranóia colectiva de Pamplona, mas sem os touros. Fiquei com a sensação de que as pessoas moviam-se com maior rapidez e de forma errática, ao contrário da compostura típica a sul do rio Minho. Decidimos seguir as gentes e notámos um progressivo afunilamento coincidente com o crescer sonoro das batidas nas zabumbas. As pessoas que nós seguimos pararam para se adicionarem à parede humana que formava a guarda de honra dos foliões zabumbeiros que preenchiam não uma praça ou avenida, mas uma ruazinha secundária, com pouca largura, situada na face lateral de uma igreja. Entre aquela gente de lenços ao pescoço, t-shirts alusivas às festas, calções, troncos nús, etc., estava o "António", que se destacava pela envergadura e visual selvagem. Dava também a sensação de querer bater no tambor até este estourar, no entanto a zabumba virou-se contra o zabumbeiro e seria o António a estourar, à frente dos nossos olhos, os quais ficaram, por momentos, apreensivos. Ele caiu a 4,5 metros de mim, com o tambor em cima da barriga e a baqueta na sua mão. Rapidamente nos apercebemos que não era nada de grave, porque nenhum dos seus companheiros esboçou qualquer reacção. Mesmo assim, resolvi aproximar-me, não só para ter a certeza que aquilo era apenas um "post orgasmic chill", mas sobretudo para retomar a tarefa de bater naquele tambor como se não houvesse amanhã. Aprocheguei-me, os seus olhos estavam cerrados, a minha mão direita fez um vôo picado em direcção àquela baqueta e, de repente, o gajo abre os olhos, esbugalhados, cruza-os com os meus durante uns décimos de segundo, agarra no tambor, levanta-se e continua a fazer o que tem de ser feito, bater, bater e nada mais a fazer...Apanhei um susto do caraças, mas a festa continuou.
Depois de La Guardia, esperava-nos a abertura de Paredes de Coura...

E se ela se chamasse “Madalena”?

2007-05-11T18:40:00.000+01:00

Tem sido a notícia do momento na comunicação social portuguesa. O desaparecimento da criança Inglesa Madeleine Beth Mccann.

Do que tenho reparado, tal destaque nos órgãos de comunicação portugueses não tem idêntica correspondência com as conversas comuns do dia-a-dia dos portugueses. Não que os portugueses, pelo menos aqueles com quem convivo, não estejam sensíveis ao assunto. Mas, para o ‘bombardeio” diário, e horário, com que temos sido brindados, julgo que tem sido uma atenção comedida aquela que os meus concidadãos têm dado a este caso.

De facto, julgo que tem havido algum exagero na cobertura da comunicação social portuguesa, talvez atiçada pela habitual dedicação que a sua congénere do Reino Unido tem por casos destes.

Quem me merece todos os elogios é a Policia Judiciária Portuguesa, pela forma como tem lidado com toda esta situação.

No entanto, o mesmo empenho e dedicação agora demonstrados, não se verificou de todo em outros casos.

Como seria o trabalho e atenção dada pela nossa polícia, e nossa comunicação social, se a menina se chamasse Madalena?

Talvez o mesmo que foi, ou tem sido, dado quando a menina se chama Sofia, ou Inês, ou Ana, ou até o menino, que já é um homem, Rui Pedro.

Tenha uma noite faaannntástica!

2007-05-08T11:45:00.000+01:00

1100 gotas de suor. 11 graus de calor, não vou a lado nenhum sem o meu cobertor.

Telma - Incomodas-te se te fizer uma pergunta pessoal?
Eu - Não.
Telma - Como te sentes?
Eu - Também não me vou incomodar a responder-te.
Mas o cobertor tem um mau cheiro, fruto dos dilúvios sudoríferos. Com a máscara é a mesma merda.

Tudo o que está vivo e não é um animal é um vegetal. Nada me parece tão belo como uma palmeira, no entanto ganho a vida a plantar cogumelos venenosos. Telma detestava o que eu fazia: "Nunca ganharás a vida a plantar cogumelos venenosos" dizia ela. "Pelo contrário", respondi eu certo dia, "pois se o meu dom é cultivar cogumelos venenosos...". E então ela atirou-me com a torradeira à cabeça.

Um dia destes vou levantar-me cedo para ver o sol a nascer. Só que o sol não nasce, a Terra é que gira... .... ....

Um dia destes vou levantar-me cedo para ver a Terra a girar.

Telma - Seria tão romântico se me oferecesses uma rosa...(suspiro) ou um cravo..., ou até um dente-de leão...

Eu - E que tal uma urtiga?

Telma - ACEITAVA-A!

É fazer, estar, ter, ser, conhecer, compartilhar,... gostar, com a alma leve e sem peso na consciência. O que é?
Deitei-me a seu lado, beijei-lhe a nuca...ela voltou-se e sussurrou: podes apagar a lua?...

Baltazar Gomes

Para a Andreia...da Andreia. Não é Sanguessuga, mas Rocha.

2007-03-21T18:43:00.000Z

E a noite finda…

Olho vagamente
As frinchas luminosas daquela janela,
De luz débil
Que da frieza da realidade me quer esconder.

Tento, a todo o custo,
Construir a imagem de uma noite
Que se estende lá fora
E que me isola no interior do meu ser.

Escuto atentamente
Os sons noctívagos desta cidade,
Que nunca dorme,
Mas que dormente assiste ao meu adormecer.

A luz alaranjada esmorece…
Os sons ténues embalaram os errantes nocturnos…
E nada mais noto na escuridão do meu quarto.

… súbita quietude… impavidez insólita…
e o desassossego do meu estar…
A noite dorme enfim e não eu…
Serei eu a Noite? Ou a Noite em mim pereceu?

Andreia Rocha.
21 de Fevereiro de 2007.
2h. 25min.

Nas horas altas
já vai a noite...,
minha fiel amiga,
vejo que exalas,
preciosa companheira,
o mistério capcioso
que escondias nas tuas falas.

Silêncio, toma-te agora
na alta hora
em que nada te sobeja,
sôfrega noite
de uma só estrela
fundida, que lampeja

Ocultaste-te astutamente
na tua irmã nuvem
que de cinzelada
já nada sente...
e não me olhas...
.... e eu contemplo-te

Escura e fria... fraterna
tento alcançar vãmente
toda essa alienação eterna
parece carecer de fugaz e terrena,
aquela a quem todos olvida,
a felicidade suprema..

Não a tenho
sou mortal efémera,
mas tal como tu te esquivas
de qualquer e terna
manifestação do mais nobre sentimento
procuro em ti, fiel companheira,
luz suprema
felicidade terrena
noites intermináveis
que nesta mortal arena...
domem leões indomáveis.

Andreia Rocha
16 de Outubro de 2006
2h.35m

Sagan

2007-02-28T23:52:00.000Z

Anda aí gente a tentar estabelecer contacto ou quê?
Isto afinal não é assim tão fácil...Às vezes sinto-me como a Ellie, a olhar para as estrelas, com auscultadores sobre os ouvidos, à espera...

Já agora, será que apenas eu e a Luísa temos a pica para procurar nas nossas entranhas pontos de vista sobre o que quer que seja?? Ou o pessoal é demasiado conformista ou então há muita preguiça de teclar...Não basta dizer que vamos às urnas votar sim ou não, há que dar explicações, como é...!! Há mais comentários do que posts...

O mundo "evolui", como pessoas sociais temos cada vez menos tempo e estamos cada vez mais autómatos e estupifificados, mas essa "evolução" também nos deu esta ferramenta que estou a usar, a qual torna a comunicação(à distância) rápida e barata.

Quem me conhece sabe que sou ligeiramente anti-tech, porque esta coisa devia servir para melhorar a vida das pessoas e não escravizá-las. Por isso toca a exorcizar o demónio a partir do seu domínio..

p.s. por 1 rebuçado: és o gajo que me trancou na minha dispensa por causa de um bicicleta, não?? Bom, sem ressentimentos, abraços e beijos.

Pearl Jam 2006

2007-02-28T09:07:00.000Z

Subscrevo(aprovo), mas não assino por baixo(é bom demais...)

Ouçam e leiam, e não se esqueçam que são mais de 15 anos a aperfeiçoar a obra...

E vemo-nos em Junho...

Life wasted

You're always saying that there's something wrong.
I'm starting to believe it's your plan all along.
Death came around, forced to hear its song
And know tomorrow can't be depended on
Seen the home inside your head.
All locked doors and unmade beds
Open sores unattended
Let me say just once that

I have faced it, a life wasted. I'm never going back again.
I escaped it, a life wasted. I'm never going back again.
Having tasted, a life wasted. I'm never going back again.

The world awaits just up the stairs
Leave the pain for someone else
Nothing back there for you to find
Or was it you you left behind?
You're always saying you're too weak to be strong.
You're harder on yourself than just about anyone
Why swim the channel just to get this far?
Halfway there, why would you turn around?
Darkness comes in waves...tell me, why invite it to stay?
You're one with negativity yes, comfort is an energy but why let the sad song play?? ???

I have faced it, a life wasted. I'm never going back again
Oh I escaped it, a life wasted. I'm never going back again
Having tasted, a life wasted. I'm never going back again
Oh I erased it, a life wasted. I'm never going back again

Unemployable

He's got a big gold ring which says Jesus Saves
And it's dented from the punch thrown at work that day
When he smashed the metal locker where he kept his things
After the big boss say "You best be on your way"

So this life is sacrifice
Oh yeah, jumping trains just to survive

Well his wife and kids asleep but he's still awake
And his brain weighs the curse of thirty bills unpaid
Gets up, lights a cigarette, he's grown to hate
Thinking if he can't sleep, how will he ever dream again?

So this life is sacrificed
Oh yeah, to a stranger's bottom line
Oh yeah I've seen the light, I'm scared alive
Nearly dead, I've seen the light, still alive
Yeah, so this life is sacrificed, oh yeah, was a dream that had to die, Oh yeah I've seen the light, I'm scared alive...........

Come back

If I keep holding out
Will the light shine through
Under this broken roof
Its only rain that I feel
I've been wishing out the days, come back

I have been planning out
All that I'd say to you
Since you slipped away
Know that I still remain true
I've been wishing out the days
Please say that if you hadn´t gone now, I wouldn´t have lost you another way
From wherever you are, come back
And these days they linger on
And in the night I´ve been waiting for
The real possibility that I may meet you in my dreams, I go to sleep
If I don´t fall apart
Will my memory stay clear
So you had to go
And I had to remain here
But the strangest thing today
So far away and yet you feel so close
And Im not gonna question any other way
There must be an open door, for you .... To come back
And the days they linger on
And every night when I´m waiting for is
The real possibility that I may meet you in my dreams
Sometimes you're there and you're talking back to me
Come the morning I can swear that you're next to me, and its okay
Its ok...its ok I need you....come back, come back, I need you come back, come back
I need you, come back, come back..........

Inside Job

Underneath this smile lies everything
All my hopes and anger, pride and shame
I make myself a pact not to shut doors on the past, just for today.. I am free
I´ll not lose my faith, It's an inside job today, I know this one thing well…

I used to try and kill love, was the highest sin
Breathing insecurity out and in
Searching hope, I'm shown the way to run straight, pursuing the greater way for all human light.

How I choose to feel is how I am. How I choose to feel is how I am.
I will not lose my faith, It's an inside job today
Holding on, the light of night
On my knees to rise and fix my broken soul, again...

Let me run into the rain
To be a human light again
Let me run into the rain
To shine a human light today

Life comes from within your heart and desire
Life comes from within my heart and desire
Life comes from within your heart and desire

Histórias de fim d´ano? Devem haver muitas.

2007-01-04T01:43:00.000Z

Apesar de ter ocorrido na noite de 1 para 2 de Janeiro, o acontecimento que vos vou relatar não tem, para já, uma data. Ainda não regressei ao trabalho, a diferença entre o que fiz a 30 de Dez. ou 2 de Jan. não é muita... Ou então será um desafio à lógica que normalmente acompanha estas transições de calendário: muitos de nós passamos o 1º mês do ano novo a registar, nas datas, o ano anterior ao qual nos encontramos realmente. Só aos poucos vamos dizendo adeus a 2006. Neste caso o primeiro dia do ano deu-nos algo que recordar.

2007 na 33

Depois de longa noite de reveillon entre Avintes e Porto, o regresso a casa. Para descansar o corpo, a cabeça.
Por volta da 1.30 da matina de 2 de Jan. tou só no meu quarto, distraído ora com a T.V. ora com o P.C., à espera de um sono que havia sido baralhado e dado outra vez, só que agora eu não sabia quando...

Mais uma vez os animais encarregaram-se de dar o alerta. São os primeiros a pressentir o perigo e a dar sinais de instabilidade. Durante meia hora os cães da vizinhança ladraram, e, se eu já não tinha sono, aí desisti de tentar dormir...Mas não saí do meu lugar. Na casa da tia Adelaide, sobre a nossa, começo a detectar barulhos, portas, armários a abrir, fechar, passos. Depois... a campaínha.
Accionada, já que não é mais do que um alarme, da forma que menos gostamos de a ouvir: a da urgência. Sabia que era a minha tia e esperava vê-la ao abrir a porta: Vi-a, sim, mas do outro lado da rua vejo também o Vítor Lancha, fotógrafo do jornal oficial do regime.

E passados alguns minutos vou vendo um pouco de todas as pessoas que moram na zona. Toca a tirar os carros, as pessoas que moravam na casa dos meus pais, na da tia, na do sr. Zé, na da D.Maria são aconselhadas pela polícia a abandoná-las, seguindo o exemplo dos moradores do prédio de três andares, três portas abaixo da nossa, que tinha o seu sótão a expelir fogo e a proporcionar uma pequena amostra do que vemos nas notícias de Verão.

A seguir aparece o Jorge carregando o filho, de 5 anos, ao colo: "Pedro deixa o Nuno ir para o teu quarto (ele raramente diz pra ou pro), ele tem medo de estar (tar...) aqui na rua..." Tinha que ser, é que a casa deles fica paredes meias com o prédio infernal. Exactamente com o 3º andar. Logo, se a cena desse pró torto, se o fogo "descesse" do sótão, a coisa ia aquecer um bocado.. O Nuno deitou-se na minha cama, lá sossegou.

Cá fora as pessoas olhavam para a forma meio atabalhoada como os bombeiros iam tentando controlar o fogo. Dois carros, um a disparar, de forma contínua, rajadas de água que sobrevoavam o prédio e iam atingir as casas das traseiras, criando uma espécie de efeiro arco-íris côr de água, uma auréola que tinha tanto de molhada como de ineficaz..pelo menos lavou alguns quintais. O outro carro fornecia as mangueiras manuseadas individualmente pelos bombeiros. Pairava uma aura de passividade, até à chegada do carro de Esmoriz, esse sim provido daquelas escadas com varanda que tanto jeito fazem...

Por volta das 4 da manhã estava tudo apagado. As pessoas voltavam para os seus covis, muitos de nós terão tido um dia seguinte para esquecer... Uma senhora idosa não dormiu na sua cama nessa noite - as velas que mantinha acesas no seu santuário de adoração religiosa provocaram o episódio narrado.

Medo? Durante 2 min. aquele sótão parecia uma frigideira com óleo a ferver e para a qual atiramos pedras de sal grosso...Não tentem isto em casa.

Bom ano

Anões e laranjas

2006-12-17T23:31:00.000Z

um homem está deitado na sua cama, num quarto sem porta...
ele espera, espera por uma presença, algo, qualquer coisa que entre...
depois de passar metade da sua vida procurando, aínda está vazio...
vazio como o tecto para o qual olha...
ele está vivo, mas não sente absolutamente nada, então será que está?

aos seis anos acreditava que a felicidade tinha forma terrena
aos onze tinha já decifrado a ilusão, trocando magia por factos
uma troca definitiva...

então é isto ser adulto
se ele soubesse agora o que sabia antes...

deitado de lado sobre lençóis amarrotados, e sem cobertores,
ele decide sonhar...
sonhar um novo eu...
para ele

Baltazar Gomes

v.o. eddie vedder

Aprender…

2006-11-14T12:11:00.000Z

A vida é cheia de aprendizagens… bem, que perspicácia a minha…! Mas a verdade é que isto é muito mais complexo do que aparentemente se afigura…
A vida é um jogo constante entre forças em desiquilibrio e a maior parte das aprendizagens apresentam-se-nos obrigatórias, depois de já termos saído magoados, tristes e desolados… na vida, o verbo aprender é absolutamente impositivo!

Tens que aprender a procurar, quando é o momento, mas também tens que aprender a ser procurado quando o momento assim exige… tens que aprender a distinguir um momento do outro e tens ainda que aprender o verdadeiro significado de distinguir! Isto não é nada fácil! Tens que aprender a estar em silêncio quando é o caso, mas também tens que aprender a expressar-te… e como isto se apresenta dificil para mim! Tens que aprender a expressar-te da forma mais adequada e depois tens que aprender o que, em cada situação é o mais adequado! Tens que aprender (espero que não esteja a passar despercebida a forma absolutamente obsessiva em que estou a utilizar o verbo ter) a permanecer tranquilo e sereno, mas também tens que aprender a identificar o instante em que urge revoltares-te e viver a exaltação plenamente!

Independentemente dos tempos em que cada um de nós faz estas aprendizagens e independentemente do que cada um retira dessas aprendizagens, importante mesmo é aprendermos que nada devemos temer, porque até da nuvem mais negra cai água limpida e fecunda…!

Olá!

2006-11-05T19:47:00.000Z

Bom, parece que este delírio, este manifesto anti-agrafia que o Sérgio iniciou, começa agora a definir com mais clareza as estrelas que irão brilhar no seu Universo. Em relação á familia, aínda falta confirmação de alguns elementos. Outros provavelmente nunca abrirão as portas destes domínios, no entanto estão nos nossos pensamentos, e não nos podemos esquecer que existem impressoras para alguma coisa...Relativamente a quem não é da familia, penso que o acesso será bem acolhido.

Se isto tiver um bom ritmo, anseio ler todas as opiniões sobre eventos da actualidade, das nossas vidas privadas, sobre planos para o futuro...E essas opiniões virão, com certeza, sobre as mais diversas formas, uma história, desabafo, um sorriso, uma metáfora, um vai-te foder para qualquer situação ou personalidade que nos irrite...

...porque...não se iludam! Daqui a uns anos teremos matéria prima( e primos, eh eh) suficiente para fazer uma compilação dos nossos textos, o que dará origem a uma obra monumental de relatos, dramas, contos, poemas, alegrias...Vamos erguer um novo Necromonicon, um livro proibido, interdito a mentes vazias de sensibilidade e bom senso...Seremos perseguidos, alguns conseguirão fugir( irão refugiar-se em Albernoa, onde enlouquecerão ao fim de poucos meses), outros vão ser caçados, torurados com o visionamento de remakes da Floribela, alguns vão ceder, casar, constituir família. Os nossos espíritos vão-nos exigir sacrilégios catárticos, tremeremos, a hiper actividade das nossas glândulas sudoríferas assaltará a superfície enrugada dos nossos corpos sexagenários...

...mas tudo isto e muito mais ..

nós aguentamos, tem sido a história dos Jerónimo Sanguessugas há várias gerações...Um Jerónimo Sanguessuga é alguém que entra atrás de ti por uma porta giratória e consegue saír à tua frente...E, mais aínda, se um casal Guerra-Sanguessuga consegue gerar e criar um conjunto de mães tão maradas como as nossas( imaginem elas adolescentes a viverem juntas, eh eh ), então é porque a "força" é poderosa nesta família. Aqui fica uma lembrança para Emídio e Adelina, duas das pessoas para quem viver a pureza vida era aínda um conceito real e obrigatório.

vemo-nos...

“Uma Perspectiva Nova Sobre As Mesmas Coisas De Sempre”

2006-11-03T15:06:00.000Z

“Escrever é a Arte do Encontro das Palavras, dos Espaços e das Pessoas.
Escrever é Criar. Criar um mundo nosso, espelho do que sentimos, do que pensamos, do que vivemos. Criar uma perspectiva nova sobre as mesmas coisas de sempre.
Escrever é ter Coragem. Coragem de apresentar essa visão, muito nossa, aos outros.
Escrever é ser Humilde. Para vagarosamente observar o mundo e aceitar o que os outros pensam e vêem na nossa estória.
Escrever é, sobretudo, ser Livre. E a liberdade conquista-se com coragem e humildade, reagindo a impulsos e dando asas à nossa criatividade.”

Maria Tê (2003)

De uma grande porção de considerações que urgem dentro do meu ser, mas para que não me estenda e, tanto inevitável como consequente, fuja da verdadeira intenção do "Meu Primeiro Post" [Uau, até soa bem, hein?!!], apenas duas indispensáveis observações:

- Um sincero agradecimento pelo convite de membro para esta fonte de palavras, ideias e sonhos que enriquecerão as nossas vidas [vocês nem imaginam os riscos que correm!! Simplesmente não têm noção… Mas qualquer situação dita «anormal» desencadeada por algum futuro post meu, espero que tenham consciência de que será sempre uma responsabilidade da vossa parte, pois foram vocês que começaram a brincadeira, uma questão evidente perante a confrontação de arrependimento de tal convite, ahahah ahaha!!];

- Pedro: como ser observador, atento e sensível que és, ainda tens o dom de saber colocar em palavras que até fazem sentido!! Para ti, uma palavra e meia: «‘Tás lá!!». O Prémio Criatividade é para ti (e não só…).

Sinto que será uma grande tarefa para a qual penso não estar preparada [tenho andado a treinar… mas a verdade é que estou com sérias dificuldades em colocar algum tipo de harmonia entre a minha pequena mente invadida por uma corrente incessante de ideias contínuas e descontínuas e o meu comprido membro superior direito. Comprido, porque atrapalha] mas, parafraseando o Senhor Engenheiro, aquando fiz referência à minha pobreza literária, rapidamente recebi um consolo: “A riqueza do blog está na comunhão dos sanguessugas [e Jerónimos – (a propósito… tema que será discutido, sim sim!!!)] num mesmo objectivo, e não está na qualidade dos textos”. Devo dizer que se fez um “click” [bem, esta agora… quem diz click, diz outra coisa qualquer, do género… luz com sininhos, vá!].
Portanto, são este tipo de mensagens adequadas, construtivas e motivadoras de que todos precisamos: o meu Muito Obrigada!! E vamo-nos encontrando por aí…

Um Beijo e um Queijo ;)

"Embarassada"

2006-11-02T15:15:00.000Z

Aqui estou eu para finalmente contribuir para aquilo que comummente se designa, uma excelente iniciativa! Também eu, membra de sangue desta familia cujo sobrenome, senão outras coisas, sui generis, significará sempre um porto de abrigo... Mas hoje não quero falar das experiências familares que aqui nos reunem sob um denominador comum, quero antes conversar sobre uma realidade, a meu ver, inominável e garantir-vos que farei um esforço por não atribuir a este desabafo um carácter demasiadao reivindicativo ou "manifestante" (se é que isto existe!) que dá pelo nome de aborto, ou interrupção voluntária da gravidez. É que sabem, esta questão da nomenclatura tem muito que se lhe diga... e, já deixando antever a opinião que assumidamente defendo relativamente a este assunto, o acto deveria indeed, ser voluntário, pessoal e intransmissivel! Como o meu primo, cuja qualidade literária reverencio, apaixonadamente defendeu, tanta coisa mudou, supostamente, tanta coisa evoluiu e nós continuamos a viver uma realidade, entre outras coisas, indescritivel... Como é que entre dois países, com a mesma tradição religiosa, com a mesma legislação, existem concretizações práticas tão díspares? Isto revolta-me as entreanhas, revolta-me as entranhas que a mulher em Portugal viva condenada a recorrer a um aborto num país estrangeiro, ou num vão de escada, um país ainda mais estrangeiro! Revolta-me as entranhas que a mulher em Portugal se sinta tão "embarassada" e os espanhóis nunca vão entender como esta palavra é rica de significados no caso português, por isso mesmo, e por tudo isto, não deixes de ir às urnas (eu avisei que isto podia parecer uma manifestação, mas não me consigo controlar) e não deixes de obrigar os teus amigos, faz disso uma visita de estudo! Não deixes de ir por circunstância alguma, porque esta realidade existe e tem que ser assumida!

"Gorillas in the Mist"

2006-11-01T00:56:00.000Z

Há dias estive a rever um filme engraçado, "Gorillas in the Mist", baseado no livro homónimo que narra as aventuras da Dian Fossey, uma americana que passou vários anos no Rwanda a viver no seio de uma comunidade de gorilas, afim de os estudar. Como seria de esperar, a afeição emotiva pelos animais foi crescendo (caso contrário não se fazia o filme), e a senhora tentou a todo o custo combater a caça furtiva, que na altura era negócio a florescer por aquelas bandas. Há sempre alguém disposto a pagar balúrdios por uma mão ou cabeça de um gorila para ornamentar a sala de estar. Um momento intenso no filme foi quando ela interceptou a transacção de um espécime jovem, pegando no gorilita ao colo e irrompendo por uma sala de jantar de gala armando escabeche e dizendo das boas ao ricaço que ia comprá-lo. Ele tinha uma licença do governo do Rwanda, a Dian foi obrigada a ceder o animal, mas ressalvou que 5(!) gorilas foram mortos ao tentar proteger aquela cria.

Quando a mãe gorila teve a cria deve ter pensado: que bom, este bébe é mesmo desejado, e toda a gente vai ajudar a criá-lo, a dar-lhe de comer e, se for preciso, a morrerem para o proteger. Numa sociedade assim não há razões para uma fêmea não poder ou não querer (mesmo assim...) ter bébés.

A dada altura na História da humanidade nós também éramos assim. Parecidos com os gorilas. Fomos evoluindo (it´s evolution baby!), mas a mulher permaneceu na mesma - bébés e tratar da casa. Séculos passaram, descobriu-se o fogo, inventou-se a imprensa, mulher na mesma - bébés e casa. Mais anos passaram, homem na lua, 3º milagre de Fátima revelado, Benfica outra vez campeão e...a mulher?? Bem, pode votar, ter emprego, saír à noite mas...se engravidar perde o emprego, não pode saír à noite, vota numa p...de uma lei que, dependendo dos casos, a deixa entre a espada e a parede e com poucas semanas para decidir algo que a vai afectar para toda a vida...e ainda pode ter o azar do marido lhe pôr os ...

Desde a concepção até ao momento em que o feto, embrião vê a luz do dia, percorrem-se 9 meses, e, provavelmente, podemos falar de uma vida humana. Será assim à luz da Biologia e da Ciência. Mas o mundo de hoje não deixa grande espaço de manobra para o ser humano enquanto animal biológico, instintivo, e, como os gorilas, afectivo. E, na minha opinião, ter um filho parece ser algo que abala (não necessariamente no sentido pejorativo), vários domínios da vida de uma pessoa, como o familiar, o conjugal, o social, o estado psíco-físico, o sexual, o profissional, o criminal...Denominador comum de todas estes factores? Madre. Ela é que se f...E quanto mais pobre...

Amiguinhos, nada de confusões: Se os homens pudessem engravidar, esta m...estava resolvida há muuuiito.....

Utopia

2006-10-20T16:48:00.000+01:00

"Oh, discípulos de Sócrates. Mostrem que de dentro desta força criativa brota a razão que pode transformar o mundo, pois o mundo é belo e puro. Imundo é a negação do mundo e dos homens da terra!"

Esta foi a mensagem escolhida pelo grupo de 5 estagiários da escola José Fragateiro (Ovar), para ser impressa em cada marcador de livros que foi oferecido a cerca de 100 professores desse estabelecimento, no âmbito das comemorações do dia do professor, no passado dia 5. Demasiado romântica? Sim. Utópica? Claro, estamos a falar de pessoas. Por muito bom trabalho que possa ser feito, ou por muito bom que qualquer sistema de ensino seja, existirão sempre forças omnipresentes que, de várias formas, vão minar tudo o que de belo e puro for perspectivado nos seus processos. A estas forças chamamos vida real.

O dinheiro gasto na compra das prendas rondou os 30 euros. À medida que os marcadores iam desaparecendo da caixa colocada na sala dos profs., a mesma ia-se enchendo de moedas, gentis retribuições dos destinatários. Parece que ultrapassou os 40 euros! Podemos então dizer que, com esta brincadeira do dia dos profs., foram transaccionados cerca de 70 euros.

Uma das primeiras histórinhas que me foi impingida nos primeiros dias que cá passei, foi a de uma aluna nossa que, tendo um grave problema de visão, continua a usar um par de óculos que pouco ou nada adianta. Reza a lenda que a mãe não tem meios financeiros para o upgrade, no entanto aparentemente a miúda não perde um Carnaval e apresenta-se sempre vestida a rigor (no desfile). Reza também a lenda que os professores da escola estão a reunir esforços para ajudar. Acho que sim, afinal a miúda quer ver, ao contrário de alguns colegas, igualmente cegos, que se "esquecem" dos outros olhos por recearem o look á nerd. Eu também era como eles.

Eu penso que para ela o mundo seria mais belo se ela pudesse vê-lo em condições, no entanto ninguém (mea culpa) reparou que, nesta última semana, o seu problema poderia ter sido resolvido, com um pouco mais de ajuda...

Já trabalhei em locais como fábricas, hipermercados, centros comerciais e até (este foi o mais gratificante) como vendedor de porta em porta. Pelo menos o meu papel era claro: Tinha que produzir, vender, repôr, limpar, convencer, atender. Não havia muita ambiguidade. Nalguns tinha que ser inventivo, criativo, desinibido, para conseguir atingir objectivos. Noutros tinha que seguir á risca um procedimento repetitivo, como numa linha de montagem, onde a minha intervenção está já definida e programada. Nunca pensei (por acaso já) que ser professor se assemelhasse a esta última. Para já é este o peixe que me querem vender.

To be continued...

Ponto de Ordem

2006-10-20T13:18:00.000+01:00

*cartoon de Angeli

Razões da criação de mais um blog, na imensidão de ‘lugares’ do género nesse espaço gigantesco que é a Internet?

OK! A culpa foi minha! “Que maçada!”, dirão, ou disseram, alguns dos actuais e, espero, futuros membros do Blog quando lhes propus tal cargo, o de membro. Pois…

Bem, e começando pela palavra ‘membro’, do latim membru, ela vem descrita no dicionário de Língua Portuguesa da Porto Editora da seguinte forma:

Membro, substantivo masculino

1) Apêndice do corpo do homem e dos outros animais, destinado à locomoção ou à preensão;
2) ANATOMIA cada um dos quatro apêndices do tronco, ligados a ele por meio de articulações, sendo dois superiores e dois inferiores, e que realizam movimentos diversos, entre os quais a locomoção;
3) Indivíduo que faz parte de uma colectividade;
4) Parte de uma frase ou período com sentido parcial;
5) Popular pénis;
6) MATEMÁTICA cada uma das duas partes de uma equação ou inequação, separadas pelo sinal de igualdade ou pelo sinal de desigualdade;
7) Cada uma das partes de uma construção.

(esta coisa rebuscada de pegar no dicionário foi só para o style)

Bom, prosseguindo, o que eu quero dizer é que os membros deste Blog mais não são do que familiares, no caso, primos. O nome do Blog não tem nada a ver com o a corrupção no Brasil, onde todos os dias se podem ler nos jornais notícias sobre o caso dos “sanguessugas”. Os “sanguessugas” do Brasil são, pasmem-se, políticos, deputados da nação que, pelos vistos se tentaram pela corrupção. E parece que não escapa um deputado… Lá, são todos membros.

Os Sanguessugas deste Blog são-o de nome. Nome de Família!

Voltando ao Blog, e á razão de ele existir.

A minha brilhante ideia, teve origem nas espontâneas dissertações do meu irmão que, através de e-mails enviados a um círculo restrito de amigos e familiares, vai contando peripécias do seu dia-a-dia de uma forma, na minha humilde opinião, cativante e de muita qualidade literária.

Assim, através do blog, as suas dissertações continuam disponíveis a esse círculo de uma forma mais organizada e agradável, permitindo o comentário, a troca de ideias e opiniões. Os convites aos actuais membros foram formulados por mim e os critérios basearam-se na reconhecida qualidade literária dos mesmos, para além do humor apuradíssimo. Espero poder ter mais uma prova do que digo, ao deliciar-me com os posts deles.

Eu ficarei a observar. Sim, sou membro mas por auto-cunha. Não me reconheço qualidade nenhuma literária, como ficou aqui mais do que provado!

BORA LÁ POSTAR, CARAGO!! (que tal esta qualidade literária?)

Viagens - Parte II

2006-10-09T01:03:00.000+01:00

*Parque de Campismo de Sta. Tecla - La Guardia

O parque de campismo era pequeno, um quadrado de árvores com vegetação densa, e com uma via de cintura interna de cimento, em forma de U, que passava por todos os pontos de interesse possíveis, os quais não eram muito abundantes (repito que não frequento muitos parques, daí esta observação banal).

Já todos reunidos, e com a tralha montada e arrumada, decidimos ir relaxar para algum sítio, visto que pelo menos o Domingos, o Filipe e o Valter estavam fartos de conduzir, a Ana atarefada com o Pedrinho bem desperto…fomos para a praia, que era já ali ao lado. Cerveja já tínhamos, e, depois de alguma contemplação, conversa e mergulhos, foi-nos emprestada um bola de voleibol, e, pasmem, havia um rede montadinha à nossa beira. Showtime!!

Splash!

Mas antes do jogo pode-se dizer que o grande momento pertenceu á Irena. Quero ressalvar que toda a caracterização psicológica e interpretação de comportamentos que eu faça daqui para a frente, assim como atrás, deve ser encarada como partindo de um ponto de vista muito particular – o meu, assim como inserida num contexto único e meramente circunstancial. Por isso, ao dizer que a Irena foi uma companheira reservada e mesmo tímida, não quero presumir que ela seja mesmo assim. Só que ela não falava a nossa língua, e, mesmo quando tentávamos ter uma conversa em inglês, o campo cénico da reserva da dama mantinha-se. Mas posso dizer que ela é grande nadadora. Eu já tinha reparado no seu corpo atlético, principalmente nos ombros erectos (!?), imagem de marca de nadadores, e nem dei conta quando ela entrou na água. Acontece que ela entra e começa a nadar, e a nadar, e a nadar…e o vigia começa a gritar, a gritar e a gesticular, dizendo-lhe que não se pode ir para tão longe. Estava bandeira amarela…Isso não se faz. Ela parecia a Franzisca van Almsick, dos tempos áureos, antes de se enrolar com o treinador…Mas a Irena ainda tinha outra surpresa, que nos mostrou logo que regressámos ao parque. Estávamos no bar, o Domingos a dedilhar umas notas na sua velha viola, e…eis que ela nos brinda com os dotes de, não só de razoável guitarrista (nada muito melhor), mas também a cantarolar, no seu jeito tímido, umas duas ou três músicas lá da terra. Foi fixe, o sol estava quase a desaparecer, assim como o líquido dos copos…e a sereia checa tinha já deixado a sua marca.

Fade to Black (take the skinheads bowling…)

Aproximava-se a hora do jantar, e confesso que não me lembro de muita coisa do resto da noite. Bom, sei que antes aconteceu algo um pouco ridículo, andámos todos à procura de um miúdo mulato de 7 anos, que era nosso vizinho de tenda, e que estava acompanhado pelos pais adoptivos, um casal espanhol. Quem lançou o alerta foi a mãe, mas caramba, o pai também não estava lá…Por isso acabámos por encontrá-los num verdadeiro momento pai – filho... Falha de comunicação entre o casal?

Camarões grelhados! Valter desculpa, já não me lembro do que fizeste (foi arroz, como sempre, no entanto não me recordo de quê) mas aqueles camarões…Obrigado Domingos. Foi com casca e tudo!

Pratinhos e copos de plástico, guardanapos de papel, sentados no chão ou recostados a uma árvore, e o cheiro…o cheiro a cozinhados diluído no aroma das pinhas. Era idílico. Mas dar de comer ao Pedro pode, sob certos aspectos, ser considerado como um anti-climax desses momentos. Bom, talvez não, porque o puto comia antes de nós, mas, o drama, o horror que nos espera quando a criança tem que comer a sopa e simplesmente não quer e cospe tudo e f***tudo o que possa deitar a mão a. Eu já tinha observado este fenómeno natural no filho do meu vizinho. Testemunhei momentos verdadeiramente tétricos que me fizeram agradecer nunca ter tido o azar de, por exemplo, um preservativo rebentar ou outra coisa qualquer. Não duvido que quando (ou se) eu próprio for pai vou renascer, mas estes momentos fizeram-me também lembrar uma cena do filme “Three Kings”, onde um personagem está a ser torturado com uma caixa de cd enfiada na boca, com um dos cantos da caixa a tocar-lhe o fundo da garganta. O agressor despeja uma tina de petróleo (sim era no Iraque), o qual desliza pela superfície da caixa…Mas isto era propósito de quê?...

Bom, a seguir fomos á cidade. Não nos demorámos muito, mas o ambiente estava fixe. E é tudo o que me lembro. Ah, e o Tomás é bué de inteligente. O gajo já tá em Portugal há vários anos, mas, se não fosse o sotaque e o aspecto do leste europeu…Ele percebe tudo, os sarcasmos, as expressões metafóricas, as ironias, e o seu nível de proficiência é tal que ele próprio já produz expressões carregadas dessas mensagens subliminares, sempre engraçadas e dinamizadoras. E é muito sensato e equilibrado. É aquilo a que alguns americanos chamam de “even Steven”, o tipo de pessoa que encontra sempre um equilíbrio natural na sua vida, tipo, se deixar cair uma moeda de 2 euros por entre as grades de um esgoto, passado meia hora encontra outra no fundo da mochila. Tudo bem, vocês podem dizer que mesmo assim ele fica a perder 2 euros, porque a que estava no fundo da mochila já era dele, mas todos sabemos o sentimento de encontrar dinheiro nos bolsos quando tal não é esperado…

La Guardia

Na manhã seguinte, zarpámos para La Guardia, Galiza, Espanha. Mal saímos do barco, já dentro dos carros, o Filipe foi pra um lado, o Domingos foi para outro, e eu e o Válter pensámos: bem, o Domingos pára já, mas o Filipe só dá pela nossa falta quando a estrada acabar e só tiver o mar pela frente…Por isso fomos atrás dele, na subida do monte de Sta Tecla , e parámos num café com uma vista linda para o oceano. O próprio café tinha uma fotografia gigante da vista aérea sobre a cidade, e espero sacá-la do google earth e anexá-la a estas linhas. Mais uma vez tratámos de montar tenda no parque, e, que diferença! Como pequenos pormenores de trato pessoal, aliados á existência de uma piscina, colocam este camping a léguas da tristeza do de Caminha (até rima!!). Em vez de árvores carregadas de ramos e folhas, arvores carecas, como se do outro lado do rio fosse Outono; em vez de um ridiculo U a percorrer o parque, uma planta a fazer lembrar Espinho, com pequenos quarteirões e ruazinhas paralelas. E em vez de sermos atendidos por uns saloios mal dispostos, encontramos uns miúdos sorridentes e dinâmicos que dizem servicios em vez de casa de banho…

La Guardia está lá, aguardem o resto da descrição...

Viagens - Parte I

2006-10-09T00:35:00.000+01:00

* Caminha

“E então, o Simão sempre vai ser vendido ou quê?”

Num dia normal, esta frase seria lógicamente engavetada num contexto de conversa de café reles, de ambiente familiar saudosista do antigo regime ou ainda de uma qualquer prisão de segurança média ou máxima. Assim como o contexto, também é fácil estereotipar o tipo de pessoa que se interessaria, não pelo assunto futebol, mas por algo que tenha a ver com o Simão, e, consequentemente, com o Sport Lisboa e Benfica. Estaríamos então a falar de alguém como o bêbedo do tasco, o chefe de família, o chefe do tasco, ou um presidiário, entre outros e outras.

Mas estas palavras chegaram aos meus ouvidos vindo da boca e, numa homenagem ao Umberto Eco, do pensamento da criatura menos provável de proferir tal frase: O Castelão. Como alguém (chamado Guardizela) tão bem apontou, o futebol, para aquele gajo, é assunto tabu. Ao ouvi-lo (ao Castelão), não escondi a minha surpresa pelo súbito e escorregadio interesse por tal assunto, no entanto respondi como sabia, socorrendo-me, em parte, do que tinha lido e ouvido nos media: “pá acho que não, o Valência não lhe ofereceu o salário que ele queria e não sei quê e por isso deve ficar cá a meter nojo mais uns tempos. Mas penso que ele é tipo João V. Pinto, teve o trauma de uma má experiência no estrangeiro e agora tá todo borrado por sair.” Enfim, tentei dar uma resposta politicamente correcta. Mas não demorou muito até eu perceber que, naquele pequeno (não há nada maior) episódio, estávamos já na crista da onda que iria transportar-nos durante os próximos 4 dias e noites. Isto aconteceu por volta da hora do almoço e a alguns quilómetros da estação de serviço de Viana do Castelo, a terra da Nossa Senhora da Agonia. E a atitude do Castelão (sim, atitude!) transmitiu-me a sensação de que, como o F.Pessoa, iríamos ser tipo aspiradores, não de lixo inútil, mas um tipo de aspirador que aspira todas as sensações que a nossa constância perceptiva por vezes nos nega. O Valter (o Castelão) mostrou-se aberto a um assunto que não lhe interessava minimamente, e, como eu não percebo nada de optometria, lá quebrou uma fina camada de gelo que se forma naturalmente pela distância física e temporal a que as circunstâncias da vida nos condenam inevitavelmente. A partir dali estavam lançadas as amarras para qualquer tipo de conversa, por isso religião, sexualidade e processos de transmissão cromossomática eram assuntos correntes.

O próximo passo era encostar ás boxes na e.s. de V.castelo e esperar pelo Guardizela, o “driver” que transportava a surpresa da jornada: Ana, e, a surpresa do campeonato (mais para ela, creio), o seu rebento baptizado com o nome bíblico Pedro, a viver o segundo Verão da sua vida na nossa companhia.

Estação de Serviço de Viana

Estava quente…foi a primeira vez que abrimos a arca que continha as nossas provisões: pão, queijo, vinho, fiambre, leite, droga e ovos. O essencial para os banquetes dignos da vagabundagem que iríamos encetar a partir do momento em que saímos do Porto. Esta estação de serviço, igual a tantas outras, foi o cenário de, pelo menos, dois eventos dignos de registo: Enquanto esperávamos, o Valter aproveitou para ligar o seu portátil e esta seria, como era de esperar, a única vez que tal aconteceu; pouco depois apareceu a Ana, a quem já não punha a vista em cima há muito, muito tempo. Estava igual ao que era antes, sempre com um sorriso, mas notei que agora gosta mais dela própria – no bom sentido. Ainda bem. Ah, já me esquecia do Pedro! É um puto fixe, mas um bocado trombudo.

Marcha Turca

Mas tudo começou de manhã cedo. Já não me lembro bem do que fiz na noite anterior aos acontecimentos que atrás narrei, mas sei que dormi pouco, por isso devo ter andado pela zona...Deitei-me por volta das 6 e tinha que acordar ás 8.30. Cometi o erro clássico de pensar que ia consegui-lo na boa, depois de 2 horas e tal de sono, ainda para mais com aquela jarda em cima. Resultado: acordei abruptamente ao som da Marcha Turca. Este som, composto por Mozart, desencadeia em mim a reacção de pressionar uma tecla verde que faz parte do painel do meu humilde telemóvel: Era o Valter. Ele esperava-me, no seu veículo, em Campanhã, ás 10h, tal como tínhamos combinado. Saímos do Porto ao meio dia…

“Todos diferentes, todos iguais”

Ao chegarmos a Caminha, adoptámos a postura de campistas. Nada de ir ao primeiro tasco que encontrássemos, nem de ir para a esplanada mamar finos e ver gajas…Fomos direitinhos para o parque de campismo que fica na zona noroeste, coladinho ao Atlântico, assim como ao rio Minho. Tínhamos que salvaguardar o nosso território. Eu não estou habituado a frequentar Campings, por isso ainda hoje aprendo como funciona a mecânica deste tipo de férias. Há toda uma disciplina que assenta no trabalho corporativista dos participantes, desde a escolha de um bom spot até à confecção dos cozinhados, passando pelo montar das tendas. Mas isso era trabalho para o Valter e o Filipe. A Ana tinha que tomar conta do miúdo, e eu fiquei a fazer companhia à Ana, à entrada do camping. E foi neste local que recebemos o resto dos amiguinhos que nos iriam acompanhar: O timorense Domingos, O cabo – verdiano James, e os checos Irena e Tomás. A partir daqui estava formada a irmandade do farnel, e acho que demos conta do recado.

Agora, se me dão licença, vou fazer um intervalo para ir à capital de Marrocos ver os Pearl Jam, e, se tiver tempo, visitar sítios como o Bairro Alto ou o Castelo de S.Jorge…até já.